O Best do Oeste

Morreu aqui há uns dias o grande George Best, o primeiro metrossexual do futebol.

Foi um jogador do caneco. Conseguia colar a bola ao seu pé esquerdo, quase da mesma forma como colava o habitual copo de whisky aos beiços.

Foi literalmente um gajo de putas e vinho verde.

É a esse propósito que deixo aqui uma das mais deliciosas tiradas que ele deu a um jornalista.

A cena passou-se há uns 3 anos. Por causa da bebida e dos enxertos de biqueiros e pensos com que habitualmente brindava a sua mulher - seguramente uns 80 anos mais nova que ele -, esta impediu-o de se aproximar lá de casa. Além do mais tinham uma filha com para aí uns dois aninhos e, inclusivamente, temia pela segurança da miúda.

Mas veio o Natal e tal, não é? E a gaja encheu-se de compaixão e, vai daí, lá teve pena dele e convidou-o a passar lá a consoada. No dia seguinte, depois de mais um enxerto de porrada e mais uma noitada na prisa, lá vieram as primeiras declarações aos jornalistas: "eu acho que a culpa é dela. o que é que ela estava à espera? que eu fosse lá passar o Natal e não bebesse nem um copinho? claro que bebi. depois claro irritei-me com uma coisa que ela disse e preguei-lhe uma solha nas trombas (não devem ter sido bem estas as palavras). a irresponsabilidade foi dela. quem é que vai convidar um alcoólico como eu para passar a consoada com ela e não tem sequer o cuidado de esconder as bebidas?

Maravilha.