quando o jornalista não tem assunto, qualquer pata parece presunto

de certeza que o o jesus e o villas-boas não têm um acordo tácito com o pessoal que vende jornais, recebendo uma percentagem sempre que falam?

ao ver o mundo de patty com ela, descobri uma cena importantérrima:

foi o francisco (spoiller alert) que fornicou a festa dos fotobloggers.

para memória futura, antes que a gente fique entrevadinhos e nos esqueçamos destas coisas

- unga fã, unga!
- correla-o!
- isso!
- cuidado, correla-o, não fiques de cima, fã, não fiques de cima! 

quantas pessoas é que ainda andam a mexer-se para que o senhor do adeus tenha uma estátua em lisboa?

se os blogs, o facebook, as redes sociais e mais o caneco, têm assim tanta força por que é que ainda há pessoas a comprar artigos na ensitel?

porque é que não há telediscos do i'm falling da j. geils band?

ao cuidado da revista táime aute

sou dos que acha que a crítica a restaurantes deveria incluir dois importantíssimos itens:

a) luminosidade - que se poderia medir da seguinte forma: «on» ou «off». sendo que «on» é quando consegues ver a gordura do bife - ó filho, não vês que não é gordura? isso são nervos!... - e «off» é naquelas situações em que o arquitecto decidiu usar a aquela iluminação armada aos cucos, suavezinha e típica das casas mortuárias.

b) poluição sonora - que se poderia medir em «cagaçal», «barulho», «ok», «sepulcral», avaliando-se com estes termos o chavascal que os empregados fazem com a louça e os talheres. sim, é uma maçada, os cientistas passam horas a tentar descobrir vacinas para as doenças e não são capazes de fazer a ciência avançar no sentido de inventarem louça silenciosa. ah, todos, repito, todos os restaurantes que tivessem altofalantes debitando músicas de jazz, eiguetís ao ritmo bossa nova ou dos 'no véle vágue', deveriam imediatamente ser visitados pelos mais brutos e descarados inspectores da asae, munidos de aloquetes e correntes para os fechar ou, pronto, machados para destruirem as instalações sonoras.

e sai uma chanfana para «el chico del fundo»!

o discurso do rei

(a minha educação não me permite dizer mal - ou bem - de um filme que a minha mãe, de certeza, ao vê-lo, sentir-se-à, no mínimo, gratificada.)
(ena, tantas vírgulas!)

digamos que é melhor que o gelado de limão 2. 

back to basics

neste tempo de éle cê dês com agá dê e imagens 3três dê, há qualquer coisa de «gourmet» (estou a rir-me) em ouvir um relato de futebol pela rádio.

(e não me lembrava de uma coisa destas, assim, desta forma, pela net, desde que ouvi o lazio-porto na praia do forte) 

vamos lá falar de emprego em vez de se falar de futebol, vamos?

qual era o parvo que no lugar de treinador do ésse quê pê abdicaria dum ordenado como o que aquele emprego lhe proporciona?

o eduardo barroso, bem sei, no posto de comentarista religioso (não entendo o posto de adepto de outra forma), vem falar no ranieri e no que ele fez em itália. sim, sei muito bem. vamos lá então comparar a conta bancária do ranieri com a do paulo sérgio, vamos? se eu tivesse o carcanhol do italiano também ia lá despedir-me dos jogadores e até passava antes na carícia a comprar uns petí furs para adoçar a boca aos rapazes.

realmente!... 

apercebo-me que se chegou a um ponto em que não podemos emitir opiniões sobre o filme dos cisnes...

... e da prestação da natalie portman. se dizemos bem, somos carneirinhos atrás do pastor e não estamos a fazer mais do que o que já todos fizeram. 

se dizemos mal, estamo-nos a armar aos cucos, a tentar empinar o nariz e a querer ser diferentes.

alguém tem por aí uma terceira via? 

(entretanto, as pessoas que vão escrevendo «óscar para a natália, já!», dizem isso porque já viram o rabbit hole, o kids are all right, o blue valentine e o winters bone ou é mesmo porque... pronto, por maniqueísmo?) 

tenho a definida sensação que há alturas em que eu conseguiria comer, de seguida, uns cinco pregos*.

assim, tipo, agora!


* quem me conhece sabe muito bem que sou um tangas. e por isso eu quero aqui reconhecer, que entre o terceiro e o quarto prego eu diria eu voz alta «ó jorge, em vez de prego traz antes uma bifana, sim?» 

antes isto que canções dos festivais da canção, pós 1983

estou há cerca de hora e meia a assobiar mentalmente marchas, daquelas que se ouvem nos festivais militares, com cães a saltar por entre círculos de fogo ou graduados da bê tê a fazer o pino sobre motas e que o pessoal dos estádios britânicos adoptam para incentivar os jogadores: en-ga-land, en-ga-land, en-ga-land, en-ga-land, en-ga-land, en-ga-land, en-ga-land!

cacos

as meninas que têm emails contendo o seu apelido conjugal, aquando do divórcio, como é que é, mudam de email assim como quem muda o be í?

provérbios

eu aceito que haja alguma verdade na frase «gaivotas em terra, tempestade no mar».

já fico mais preocupado quando as mesmas gaivotas me vêm recordar disso, a quilómetro e meio da costa, sobre o meu carro, em forma dumas valentes poias que lhe corroem o raio da pintura.

descanse mãe, eu não conto a cena em público.

ainda que fosse preciso haver testemunhas de cenas já acontecidas - que as há -, julgo não precisar de me arvorar em nada, repito, em nada, para provar que comigo presente, isto não tinha, nunca, acontecido.

e para que a gabarolice não se resuma a mim, alargo o 'arvoramento' a todo o meu bairro: na minha terra, este gajo tinha levado um biqueiro.

agora se aconteceu nalgum outro sítio, problema deles! 

em relação à ideia da rua carlos castro

assim, de caras, sou capaz de me lembrar duma meia dúzia (olha, olha, meia, umas duas dúzias é o que é!) de pessoas que inspiraram nomes de ruas na minha terra, bem piores que o senhor castro.

a sério, respondam-me, para que raio serve uma coisa daquelas nas cuecas?

há registos escritos ou mesmo orais de alguém, algum ser humano, algum ente, ter usado a braguilha das cuecas para fazer passar o quebra bilhas a fim de efectuar a sua mijinha?

se você fosse sincera, ôôôô au-rora.

há pouco no restaurante a cozinheira para um dos empregados:
- olha para isto, olha, isto é maravilhoso. e aqui nesta página, já viste? é maravilhoso. chama-se aurora boreal. eu já vi ao vivo. é maravilhoso. vi ao vivo na televisão. é maravilhoso.

e eu juro que ela estava a dizer aquilo com plena consciência do significado de: «ao vivo», «televisão» e «aurora boreal».
e eu juro que ele também a ouviu e compreendeu da mesma forma. 

coisas da bola

é ou não é deliciosa a forma como o paulo sérgio descreveu a cena com o vuk, no balneário ?

- eu cheguei lá e ele já se tinha despido... 

dias daqueles

pouca 

não é pouca mas pronto...

coisa me deixa tão dáun quanto o fim de um livro bom.

(a somar ao fim de uma série que era um luxo visual, de uma inesperada - mas justa - multa de trânsito, e mais uma... e outra... e o tempo.... e...) 

o eduardinho (será o das conquilhas?) esperou até terminar o 12º ano, pisgou-se para os estúdios da tvi e fez uma tatuagem com caracteres chineses a dizer «chicken saleswomans rulez»

a ver se o bloco faz qualquer coisa perante estes acontecimentos

a mãe do bieber recusou 10.000 dólares para posar em topelece para a pleibói.

e a parva recusou.

bórde uólque em páiare

dizer de uma série que é «muito bem feita» é, mais coisa menos coisa, como referirmo-nos a uma gaja como sendo «vá, é simpática».

mas é o que sinto, a série é estupidamente bem feita. a história não é má, calma. mas tenho a franca impressão que se fosse passada 15 anos mais à frente, nem lhe punha a vista em cima.

e claro, percebo cada vez melhor porque raio eu não tinha pachorra para os sopranos. lá está, também era «muito bem feita»

ó ricardo, até podes ver coisa à vontade mas aquilo não faz clique a ninguém (que exagero, claro). e digo-te outra coisa, se sacares em mkv até ficamos com impressão que temos uma televisão das boas, sabes? o gajo que meteu aquilo na net fez um trabalhinho louvável, sim senhor.

ptah que o pariu que isto não é fácil de gerir.

a rtp diz que é egito.
a sic diz que é egipto.
a tvi diz que egipto.

o globo diz que é egito.
o globo diz que existe um museu egípcio.

a folha também diz que é o egito.
mas o shafik já é o premiê egípcio .

a visão diz que é egito.

a cnn mete-lhe o p, a bbc também, a france24 idem, idem.


eu não sei se decidiram tirar-lhe o p porque o gajo é mudo. mas se é mudo, então é errado sê-lo, não? é que se o meu nome é pedro não gosto que me chamem de edro. ora, se o nome do senhor era ptah e não tá, logo..... 

mas pronto, só os brasileiros, a rtp e um ou outro é que o sabem fazer.


está bem!
 

perdi a cabeça e comprei isto. mas não comprei um print (assim, como diz o berardo) (de certeza que o gajo não é bernardo, nem nada?) comprei mesmo o que o gustavo pintou. juro, pá!

dnla - ou dlna ou who cares? - server

e se precisassem de instalar um dnla server, assim, baratinho, a atirar pró borliú,  para trabalhar com a vossa televisão, para qual é que se viravam?

um dia mudo de vez o tempe leite só para poder publicar fotos ou telediscos como este mas em granjola. assim, tchan!!!!!!!!

receita bruta

é o nome de um restaurante. 

grande nome!

quero o povo feliz

alguém conhece alguém que tenha votado nos partidos que foram ou são governo nos últimos, vá, 20 anos?

conhecem?

e como é que essas pessoas são? são reais? existem? gostam do mubarak? gostam de pedradas - com pedras, claro -?

é que eu acho que não existem pessoas que votaram neles. ou pelo menos não se ouvem. nem se vêem.

ou então, esperem, são uma coisa na urna e outra coisa cá fora. 

palmeirada

tenho um cliente chamado - deixa cá olhar para o papel para não me enganar - leewnnards.

pedi-lhe o bê-i para ver se na filiação estava lá escrito iánique mas não, estava lá outra coisa qualquer.

nellcote ou nelo costa para os amigos

o melhor disco da melhor banda de rock de sempre foi gravado aqui.

condições de merda, não é? 

não consigo comer salame sem me lembrar da dona elvira

eu acho que todas as bandas deveriam ter um livro tão bem feito como este. mas também nem todas as bandas se chamam the eagles. é a vida!

eu pelo menos penso assim, porra!

por razões que não lembram ao diabo a refer diz que não dá para fazer rampas de acesso a deficientes lá na estação de são joão do estoril.

ora vamos lá por partes: para já, por que caralho hão-de os deficientes precisar de andar de comboio? se têm cadeiras de rodas, andem de cadeiras de rodas, certo?

depois: são joão do estoril. é uma cena de ricos, certo? ora, se é uma cena de ricos não há pobres. logo, não havendo pobres, não há deficientes a querer andar de comboios, pô!

que merda, agora ir gastar dinheiro em rampas para def's, mas está tudo doido? estamos em crise, porra! temos que concluir aquela cena do aeroporto de beja porque os turistas lá da terra dos camones estão aí, não tarda nada, mortinhos para invadir a planície com dinheiro e gajas e isso.

e de certeza que têm tanto dinheiro que nem deficientes trazem. aliás, lá nem def's há.

não é? 

primeiro a ilga, depois piercings nos tetos e quem sabe, mais tarde, desfilarei avenida abaixo com uma crina decorada com um reinebâu

uma pessoa usou, em relação a mim, a palavra «abichanado». 

tendo em consideração que quem o fez dorme comigo todas as noites, faz-me querer que terei graves dificuldades em desmentir o epíteto.

é a vida. 

não sei se será o meu melhor post de sempre, mas é, seguramente, muito mais espectacular que o andrea de cesaris em 81

paneleiragens

os judas priest vêm a portugal. ao atlântico, imaginem.

logo, logo, logo, veio-me à memória um ex-colega de turma que tinha como banda favorita estes cámones.

logo, logo, a seguir, veio-me à cabeça a seguinte questão: será que as pessoas que bombardearam os compradores de bilhetes do concerto do george michael com frases tipo «ihhhh, vais ver o panasca???» farão o mesmo com o pessoal que for ver os judas?

não, pois não?

o que me leva a crer que há paneleiros de primeira e paneleiros de segunda.

(ou que há gente parva em todo o lado, não é?) 

me daria imenso prazer se vocês quisessem agora, com a voz de vocês, cantarem esta mesmíssima canção, dizendo...

é da idade

em 1988, recordo-me como se fosse hoje, sonhava em ter a suzanne a cantar só para mim, coisas como esta ou o undertow ou até, por exemplo, o queen and the soldier.

agora, aos quase 42 anos, se a scherzinger quiser vir cantar, nem que seja os parabéns, por mim, tudo bem. tranquilo!

inspira, expira, inspira, expira. vá calma. agora outra vez. inspira, expira...

está com uma leve impressão que aquela frase batida 

como dizia o sérgio - dizer o sérgio em vez de sérgio godinho é bloco de esquerda (e chapitô e chapitô) até à quinta casa do cara*ho

«nahh, tem calma com as aprendizagens dela. cada um tem o seu próprio ritmo.» é um eufemismo do caneco que pode ser substituído por «pimenta no cu dos outros para mim é rajá!»

sansão

- então filha, estou bonito para a festa?
- não.
- não? então, estou todo arranjadinho... calcinha pipi, camisa...
- eh, é o cabelo...
- ...
- cortaste... 

a lyla garrity? fooooooooooda-se!

oh, assim também eu.

quer-se dizer, ao quingentésimo dia chega-nos a lyla garrity, seguramente o melhor tesão de tudo o que tenha nascido no pós 1980, para competir com a irmã do almost famous?

chama-se a isto, de caras, «houve taça»*


* para as meninas que não são «da bola», haver taça acontece quando uma equipa que jogue ali no vão da escada consegue derrotar uma daquelas que joga em campos com relva (ou mesmo escorrache). assim, por exemplo, o cabeça gorda que num ano eliminou o leixões e o penafiel. ou o sacavenense que eliminou ou guimarães.... ou....

e diz, de certeza, um filho a um pai: se era para isto mais valia continuarmos zangados, não?

Pinto da Costa junta filho e namorada

De costas voltadas há mais de uma década, Jorge Nuno Pinto da Costa e o filho, Alexandre, reconciliaram-se. Pai e filho assistiram, anteontem à noite, à recepção do FC Porto ao Benfica (0-2), para a Taça de Portugal. Na tribuna VIP estavam ainda a namorada do presidente dos dragões, Fernanda Miranda, de 24 anos, e Vítor Baía.

e é isto.

sou do tempo em que, em miúdos, arreliavamo-nos uns aos outros, mandando bocas sobre as capacidades demolidoras das fintas que os jogadores dos nossos clubes infligiam nos anhucas dos adversários.

depois como nem sempre os nossos jogadores estavam em alta (lembram-se, nem transmissões televisivas havia) pegavamos noutros quesitos que pudessem elevar a nossa glória.

eram outros tempos mas, principalmente, éramos crianças. sim, julgávamos que em crescidos a coisa seria diferente.

ontem o meu clube levou uma abada das valentes. o que é giro é ver que os lamps - e bem - vieram para a rua (a rua agora chama-se facebook) celebrar a coisa. tudo bem. toca a todos.

mas a parte que mais me faz sorrir é a capacidade que têm (não só os lamps, calma.) em adicionar uns quantos quesitos que fazem esta malta voltarem a ser as crianças de sempre (e isso é lá com eles). agora há uma nova luta. não, não falo em veriláites nem em bolas de golf. agora a luta é em ver quem é que foi mais arrogante. e pronto, fazem disso uma disputa com guerreiros defendendo os seus generais de um e de outro lado da barricada.

é giro e o povo tosco vai na onda.

(já agora, quanto é que custa um chefe de departamento de comunicação? e serve para quê? ó quei, tudo bem, estou a ver qual é a vossa resposta. mas pensem lá bem, serve mesmo para isso que disseram? não, pois já?)

e guitarra, alguém me ensina a tocar?

iventuali e lai xestâ

ontem no jungle fever - ai annabella annabella - lá na fox next, traduziram eventually por eventualmente, o que é, mais coisa menos coisa, como traduzir constipation por constipação.

há pouco, na sporttv, um senhor anunciava que o ricardo tinha assinado pelo láitxesta*. bom, eu não consigo escrever a forma como ele disse a coisa, mas quase que disse leixões, vá!

e eu juro que nunca tive uma positiva a inglês, imaginem se tivesse tido**.


* leicester
** vá, tinha no natal, pronto. 

udi álan

e aquilo lá no carro que marcava 22 graus, hein?

é que não aguentei, baixei o vidro e fui fazer a marginal assim de manga arregaçada, a mostrar às miúdas que passavam nos seus bitâls e minis descapotáveis, a minha tatuagem com um golfinho a morder uma jobóia. ou será que é uma jibóia a morder um golfinho? não esperem, é uma caveira a arder? ou será a chorar?

olhem desisto, não sei.


(não, já sei, é a constituição do primeiro governo do cavaco silva - aquele ainda sem maioria - mas em caracteres chineses: aníbal, eurico, álvaro, leonardo, joão, fernando, leonor, miguel, luis e por aí fora. isto tudo a enquadrar uma imagem do mira amaral a soltar gafanhotos enquanto fala.)

amor às cores

ora bem,

não é só porque tem umas coisinhas giras p'ra caraças 

de gaja, é certo. mas tudo bem.

não é só porque é uma miúda topo de gama. não é só porque devemos fazer umas chapeladas honrosas a esta malta que decide dar fogo à peça e avançar com estas empresas.

estes projectos, como agora é moda dizer-se. agora todos são arquitectos, não é? 

mas principalmente porque ela é gente da minha criação e da minha terra.

eu na zona do 30. ela da zona do 20. o que significa outro níbel, outro arrondissement, digamos, topam?

vão lá dar uma volta, experimentem. 

mas? dormir com o telefone? sério? eu durmo com a minha mulher. há mal nisso? devo sentir-me antiquado?

équetresse!

falam do gajo do the office e das piadas dele (viram o que ele foi dizendo no resto do show? so overrated, deus do céu!) nos globos de ouro mas ninguém, repito, ninguém soube referir a forma irrepreensível, irrepetível, inatingível e inatacável como o jeremy irons apresentou o prémio lá das meninas.

não me fodam, ouçam bem só a forma como ele diz actress!

será? vai na volta...

President's Photographer 50 Years Inside Oval Office

as coisas que dão no segundo canal têm aquele condão de nos remeter para o antigamente, para aqueles tempos em que dava um filme na tv e depois, na escola, perguntávamos uns aos outros «viste?». e ou tinhamos visto ou não. se não tivessemos visto, olha, azarito!*

na sexta-feira deu lá no segundo canal, um documentário, estupidamente bem feito, sobre os fotógrafos da presidencia da américa (eu não sei dizer estados unidos da américa, lamento.)

e eu gostava de vos escrever umas coisas supimpas sobre o dito cujo mas... caramba, estou sem palavras. sério, gostei tanto.

mas retenho esta foto e retenho também o que disse - e a forma como disse - o senhor preto que agora manda no mundo sobre a dita foto e sobre o momento que a mesma retrata.

olha, vissem!

 

* uma mensagem recebida ainda durante a escrita deste meu post informa-me que afinal consegue-se rever a coisa. antes assim.

eu não me estou a divorciar de ti, eduardo. vamos, vá lá, «dar um tempo», ok?

a culpa não é dele, seguramente, é mesmo minha. chega uma altura em que me canso de alguns cliches. pronto, é isso.

do que é que eu falo? do edward norton.

assim, como cheguei a achar piada - piada no sentido de me distrair quando os via no cinema - ao cousack, ao reeves ou até ao hugh grant, depois caímos na real e fartamo-nos de actores que, digamos, andaram a interpretar o papel deles próprios. é aquilo que se costuma dizer «ahhh, ele na vida real é tal e qual como é na tela».

eu não digo que o edward norton anda a interpretar o papel dele próprio. não, nada disso. eu acho é que ele anda a fazer (falo-vos do stone, claro) o papel de meia dúzia de papéis já vistos anteriormente. e isso, confesso, digamos, chateia.

(já o de niro, é curioso (ou não), andou aí uns tempos a cansar-me mas há já uns dois ou três filmes que me voltou a dizer «olha lá que eu não deixei de ser bom.» e é verdade.)

e daqui para a frente é sempre a subir. ai não, depois desce.

coisas da bola

a sporttv repetiu uma única vez o golo do falcão.

a sporttv repetiu umas três vezes o lançamento lateral que o antecedeu. 

eu não estou aqui para andar a explicar lances de futebol para quem não os percebe. quem viu o lance e a cena das repetições sabe o que estou a falar. por isso, das duas uma, ou a realização da sporttv não percebe das regras do fora de jogo ou então acharam o lançamento lateral um gesto mais bonito que o do golo.

lá está, critérios editoriais. nada contra! 

john spencer

vejo, quase sem querer, um episódio da west wing. assim, sem colocar o dvd nem nada. estava mesmo a dar na televisão e deixei-me ficar.

deu-me logo uma vontade de vir aqui escrever uma, duas, sei lá milhares de coisas que me ocorreram ao longo das sete temporadas que fui vendo ano após ano.

mas lembrei-me que não sei bem por onde começaria a coisa.

deixo-vos este tube que, digo eu, diz tudo. tudo, tudo. diz até aquilo que eu quis dizer sobre o filme do facebook e não consegui dizer.

 

space oddity

nós vemo-los chegar com as compras, paramos o carro, botamos pisca e ficamos a aguardar.

ele chega, fica a olhar para a jante que parece riscada, depois lá carrega no botãozinho do alarme, abre a porta com calma, depois fecha a porta novamente e vem abrir a bagageira para colocar os sacos, arruma os sacos, volta a abrir a porta, senta-se, acomoda-se, volta a abrir a porta, sai e despe o casaco, fecha a porta, abre a porta de trás e pendura o casaco, fecha a porta de trás, abre a da frente, entra, senta-se, acomoda-se, tenta enfiar a chave, olha todo dobrado porque não encontra a ranhura, roda a chave só um bocadinho, acende-se as luzes de presença, volta a desligá-las, roda novamente, o carro liga, liga as luzes, ajeita o espelho, repara que o espelho não precisava de ajuste, faz o mesmo com os laterais, mexe algures na consola central, gosta do nome consola central, ajusta a carteira algures na consola central para não cair nalguma travagem brusca, faz o mesmo com o telefone, dá umas bombadas com o acelerador como se o carro fosse daqueles em que era preciso mexer no ar, mete marcha à ré, olha com cuidado, bota no ponto morto, olha melhor, bota a primeira e... e lá arranca.

no space oddity o «lift of» acontece ao minuto 1'11''. há pessoas que parece que têm nas mãos não um punto 75 mas... sei lá, o concorde ou a soyuz 19.

e demoram, demoram, demoram.... 

 

agora a sério...

...chego facilmente ao número 10 de merdas farsolas que me aconteceram hoje.

 

uiquiende

o jorge amado escreveu desta forma aquele período da semana entre o inicio do sábado e o final do domingo.

é ou não é o maior do mundo? 

estive a olhar para o meu bi, vi com atenção e tal e não encontro ali nada que interesse aos americanos....

... e eu até acho que quando lerem que resido no beato se lhes arrepia os costados!

já não sei quantos anos depois - 3? 4? -, voltei a ver filmes escritos por ti.

a ver se nos entendemos: ninguém, repito, ninguém escreve diálogos como tu, meu caro aaron.

 

e a ver se terminas duma vez por todas o moneyball para eu voltar a ver coisas tuas. pelo menos nesse sempre tem a robin wright (já sem o penn) e já não dou um ar apaneleirado quando fizer posts como este .

e o «fizemos» já tem um amigo

há dias escrevi num post it a palavra «fizemos».

«ó seu caralho, não é altura de deixar de escrever fizemos sem acento?»

colei-o junto ao monitor para não me esquecer. hoje juntei outro que diz «entregaremos-lhe».


sou uma vergonha, senhora dona guisado. eu sei!

 

és tão lixada, pá! mas sabes, és das que depois metes a malta a comer-te à mão. já percebeste isso, não já? (parva!)

gostava de avisar os moços que queiram rondar a minha filha que eu, aquela coisa de ter uma caçadeira com cartuchos de sal atrás da porta sabem? é tudo tanga. sério, andem à vontade.

(mas não à vontadinha, ok?)

agora, meus meninos, depois não venham cá dizer que «ehhhh pá, oh xô jaime, aquilo tem um feitio.....»

nah, se a levam, depois já não devolvem!

para o pai do rafael, que tem a mania que rally é vê-los a passar depressa. pronto, toma lá um que já não passa mais depressa, coitado. foi o último dos moicanos!

(meu querido, este video não é grande espingarda. mas já é um video "daqueles". e apesar de ser no minho, tem já um cheirinho àquela sensação que eu tive quando os vi chegar pela primeira vez, na lomba, ali entre nogueira e o monte alto. topas?)

na antena 3, no bloco de esquerda e no q, então é mato!

começa a ser confrangedor a quantidade de vezes que mudo de canal (normalmente mudo do q para outra coisa qualquer) porque está uma pessoa qualquer a falar com aquele ar «sim, sou de esquerda mas só tolero, vá, até ali ao meio-centro» ou então o clássico ar de chá das cinco ou aquele outro ar, também muito frequente, de « nada de confusões, eu cá sou alternativo. ó tu que sintonizas a rfm vê-se cresces e apareces!».

não era suposto deixarmo-nos dessas paneleirices após os 16 anos?

ai não? pronto, ok, desculpem! 

é como aquele beijinho ali aos 3'50'', entendem?

há uma mania masculina, quase um tique nervoso, quando caminhamos juntos, abraçados - sei lá, quando há uma proximidade com um outro qualquer homem - de deixar ali demonstrado, quase por bula papal, que a homossexualidade não é para ali chamada e que estão na presença de dois belos machos prontos para escavacar a 'gaija' mais desprevenida que lhes apareça à frente.

e mesmo as prevenidas... vai lá vai!

sabem aquela altura da nossa vida em que decidimos fumar tabaco de enrolar porque..... - ora, vocês sabem! - e temos uma necessidade, quase doentia, em informar o mirone que não nos tira a vista de cima, que aquilo «é mesmo tabaco! é de enrolar! isto não é ganza, ok? eu não sou drogado! (deve-se pronunciar drógado.)», sabem? pronto, é quase igual.

lembrei-me disso porque ando a acompanhar, via facebook, a amizade entre dois mancebos e, caramba, quase que me comovo com a forma desassombrada com que pregam aos quatro cantos (e mais uns outros que agora não contabilizei) que gostam um do outro.


é bonito, porra!

(pronto, é isto, vão para dentro! )

caribe mix 2001

as minhas (nooooooossassssss! não pensem que sou só eu, pá!) músicas do reviralho são as mesmas desde há uns 10 anos.

não admira, realmente, que haja malta para quem faltar num ano ou noutro não faça, assim, tanta mossa. 

ontem estava a pensar....

... sabes, que às vezes dava jeito ter alguém que conduzisse a nossa (potente) carrinha para que eu pudesse....

eu odeio este refrão

quem for meu amigo no faicebuque tem o azar de apanhar este video no meu perfil de 2 em 2 meses. é a vida!

na realidade,

incha, que até pareço o meu pai!

eu não gosto do refrão desta música. não gosto, não gosto e não gosto. aquilo muda de ritmo, parece estar lá metido às três pancadas, não sei... sei que não gosto e já não tenho idade para esconder o que não gosto, não é?


por outro lado,

ahhh, eu queria tanto repetir o 'na realidade', lá de cima. que merda, pá! 

o resto da música poderia pairar, em loop, durante, pelo menos uns 7 minutos  (mínimo) que eu não enjoaria rigorosamente nada. 

estão a ver o toca's miracle? é a mesma coisa. sou capaz de ficar ali a ouvir aquele toingadoingagadoing em ripite até (não) me fartar.

por isso, assim que começa a música sei que tenho precisamente 62 segundos - na versão do single que também aparece no greatest hits de 90 - de descanso até começar o refrão, espero depois uns 12 segundos e volta tudo ao tal loop.

and so on, and so on...

 

já esta versão... bom, esta versão não tem nada que ver. mas também tem o inenarrável refrão que... vocês sabem, né? 

tvguioexcluído

- ... ah, por acaso, aqui há uns dias, fazia zapping e parei naquele canal do big brother...
- da casa dos segredos!
- quê?
- da casa dos segredos!
- ok, parei naquele canal da casa dos segredos do big brother...
- não, da casa dos segredos!
- mas era o big-brother!
- não, é a casa dos segredos. chama-se casa dos segredos!
- mas do big brother?
- não, o big brother foi há uns anos, agora chama-se casa dos segredos. cada concorrente tem um segredo e ....
- humm... 

e até sei que a segunda fase começou com o whole of the moon

os meus reviralhos dividem-se em duas fases: o tempo em que ao almoço era acompanhado pela emissão, via eurovisão (pam-pam, pam-pam-pam pam-pam pararam....), dos saltos de garmisch-partenkirchen (palavrinha tão bonitinha de se ler, hein?) e o tempo em que o almoço é acompanhado por chá de camomila e torradinhas.



(mas este ano portei-me bem. ó fininho, sei que não me lês mas garanto-te, este ano demos umas passas valentes. obrigado pelo patrocínio. só à segunda é que deu para ver que aquilo não era malmequer.)

e a ver bem as coisas, o achtung baby já vai fazer 20 anos. está um homem!

gostava de fazer um post, em jeito de balanço, sobre este ano que amanhã acabará lá para os lados da raia espanhola, mas não tenho cabecinha para isso.

não sei bem que livros li, que filmes me excitaram, que golos me emocionaram, que jantaradas me encheram a alma. é escusado, não me lembro, não dá para um fazer texto cheio de pintarola.

porém, há merdas fodidas, fico agora a pensar na quantidade de banhadas que se conseguem acumular numa mera dúzia de meses.

é de caraças! 

coisas que adoro nos países de lingua inglesa e que seriam impossiveis em portugal: pessoas usarem diminuitivos nos títulos honoríficos (e não só)

sir alex fergusson em vez de sir alexander fergusson
presidente bill clinton em vez de presidente william clinton
vice-presidente joe biden em vez de vice-presidente joseph biden

etc, etc, etc




estão a imaginar, numa conferência de imprensa, o jornalista da dica da semana virar-se para o durão barroso e perguntar-lhe:
- zé manel, e agora, qual o caminho da comunidade europeia?


 

não digam nem bem nem mal, antes pelo contrário.

algures no século passado, numa viagem de regresso do dois mil na minha "potente carrinha", perguntou-me o meu cúplê da noite o que é que eu achava da moça que ele tinha despachado (sem aviso de recepção nem registo) umas semanas antes.

e é nessa altura que descobrimos qual é a última coisa da condição humana que devemos revelar a outrem, depois de termos contado despudoradamente às gajas que «sim, era habitual tirarmos à sorte ou, num acto supremo de amizade e irmandade masculina, chegarmo-nos à frente e enunciarmos a, por vezes dolorosa, frase: ok, bute lá, eu fico com a gorda/de óculos». dizia, a última coisa que devemos fazer quando não é bem dizer «ah, quer dizer, o meu pai chegou a ir a um comício do cds em 1975!», é mesmo emitir uma opinião sobre uma gaja/gajo/amigo/amiga dum amigo/amiga com uma relação deficitária.

mais tarde ou mais cedo, acreditem, ele/ela volta a apaixonar-se por ela/ele ou voltam a ser amigos, ou voltam a trabalhar juntos e, nessa altura, tramar-se-ão quando forem delatados com a seguinte frase: imagina tu que ele insinuou que tu até mijavas no duche, quando não estavas a tomar duche.

admirem-se! 

este cabrão do pipa é tão armado aos cucos ou nariz empinado. fooooooda-se!

peço desculpa aos visados, mas já não há cu para o caralho dos posts da ensitel.

sim, poderia ter, simplesmente, ignorado a malta que falou ou escreveu mas, confesso - mea culpa -, não tenho essa capacidade de olhar para o lado. funciona como as escarretas dos velhos, um gajo ouve os gajos a repuxarem a trampa vinda lá da casa do caralho dos pulmões e mentaliza-se «não vou olhar, não vou olhar, não vou olhar...» e depois acaba por não resistir e dirigir a cabeça lá para aquela espécie de ovo cru sem casca projectado contra as pedras do passeio.

não aguento tudo. lá fui aguentando os posts sobre a solidariedade por causa do terramoto do haiti, os posts sobre o senhor do adeus, os posts sobre as touradas ou as festas de barrancos, os posts sobre a licenciatura do senhor engenheiro, os posts sobre o orçamento, os posts sobre o bebé do ronaldo, os posts sobre a greve geral, etc, mas com estes da ensitel senti-me empurrado para as cordas. é realmente incrível a capacidade que as pessoas têm de opinar.

isto não é uma limpeza étnica, funciona antes ao contrário, sou mesmo eu que não tenho capacidade de ir por onde a maior parte vai. não sou melhor, não me sinto pior, sinto-me é mais fraco. ou seja, franca e sinceramente, não estou para me chatear com turbas desaustinadas.

há duas ou três coisas que ainda tenho: sou eu que mando na minha hambre e ainda sei ocultar amigos no face ou desarriscar blogs do ridâr.

(e se querem ver o que é um gajo ser chato com merdas e posts sobre um determinado assunto, aguardem pelo início de junho e vão ver o que é bom p'á tosse. deus me ouça, caramba. os bilhetes, pelo menos, já estão comprados.)

não é à tua que os riéliti chous têm tanto sucesso

mesmo as pessoas ditas «normais» e «elevadas» são cuscas cumó caralho!

rui oliveira e costa

seis em cada dez pessoas que assumem que nunca mais comprarão nada na ensitel, nem sequer sabem o que é a ensitel e andam é a fazer boicote ao netspeed da beltrónica ou às lojas da fâune auze.

três em cada dez pessoas que assumem que nunca mais comprarão nada na ensitel, sabem o que é a ensitel mas não têm nenhuma loja da ensitel nas redondezas e estão zangadíssimas pois não têm possibilidades de fugir delas.

uma em cada dez pessoas que assumem que nunca mais comprarão nada na ensitel, confundiram a ensitel com a telecel e, como já não encontram nenhuma loja desta marca  por aí na rua, sentem-se felizes pois sentem que conseguiram fazer com que um império se desmoronasse em 2 dias. 2 dias úteis, atente-se


 

fourtysomethingzania

vozes credíveis explicaram-me o que é a kidzania.

entendi. também quero. 

gustave le bon

vamos fazer um post sobre a ensitel?
vamos!!!!!!!!




vamos perceber primeiro o que é que realmente aconteceu?
naãããããããããõoooo!


então?
dizemos mal para parecermos muitos e que se foda a taça!


ah, ok!

uf!

já passou.

olha lá eu, aqui, - que coisa tão bonita de pôr num título: "lá" e "aqui" - todo armado em leigo benzido

para os - poucos - cuja celebração do nascimento dum tal jesus ainda faz sentido, desejo-vos um, sentido, santo natal (ai o meu querido e saudoso padre albino deve andar a revolver-se na cova com estas coisas do natal e tal...).

para os outros... bom, para os outros, sinceramente, só espero que não se engasgam e aproveitem bem esta coisa dum feriado cristão - cruzes, credo que somos todos tão laicos! - para partilharem um espírito de paz e caridade. já não digo para com o mundo inteiro mas, pelo menos, para os que estão mesmo mesmo aí à vossa beira. e não são tão poucos quanto isso.

tanta saudade

(...)
- eu tava tocando violão e ele falou assim "minha preta, devia tocar isso no baixo."
- tava tocando tão bem! tava fazendo um negócio no violão assim... apresentou uma música e eu falei "neguinha, pretinha do pai, vai p'ro contrabaixo, preta! vai defender teu futeboooool lá no contrabaixo.". aí ela se derreteu toda foi lá p'ro contrabaixo e tá aí, tirando maior onda...
- mas eu achei muito grande. não estou acostumada com um negócio grande!
- você 'gueeeenta, 'gueeeeeenta! jesus!



 

eu não sei se isto é importante....

... mas eu acho que até é. 

(vocês lá saberão avaliar a coisa. )

eu só queria dizer que a google comprou o prédio onde eu comprei todas as minhas cuecas.

repito, todas!

agora venham-me com merdas de dizer que isto não é importante! olha, olha...

sushi

o livro do ano (de caras!)

http://pipaterra.blogspot.com/2010/06/65.html

http://pipaterra.blogspot.com/2010/06/142-143.html

http://pipaterra.blogspot.com/2010/06/164.html

http://pipaterra.blogspot.com/2010/06/221.html 

como já disse aqueles já não posso referir o lonely avenue do ben folds, pois não?

(eu não queria meter nenhum de 2010, não começar a dizer que gosto de música moderna, mas vá ...) ou então é este, pronto

disco do ano de 2010

aí pelo segundo ano consecutivo, mas desta vez em ezécu (não sei bem se é assim que se escreve. mas para mim ou é ezécu ou é eusébio) com o 1972 - que é de 2003 - do josh rouse e a ost do this is england - que é de 2006 -, não poderia deixar de ser o primeirinho da rickie lee jones.

 

tenho um post it...

... no meu monitor com a palavra 'fizemos'. 

começava a ser preocupante a quantidade de vezes que eu escrevia 'fizémos'.

venho agora da reunião lá na escola por causa das avaliações da minha filha....

... e lá fiquei com a certeza daquilo que suspeitava há mais tempo: gosto muito da professora dela.

quanto às notas: que é que esperam, venho frustradíssimo, ora! continua a não saber usar o ctrl+alt+del.

anthony bourdain - da greitâste

no programa que deu ontem-  repetidíssimo - o tony foi dar uma volta com a namorada pela sardenha, terra dos sogros.

já passaram umas doze horas e eu acho que ainda me estou a babar.

(e a gaja.... vai lá vai!)

desculpem os puristas, mas esta versão... isto é as raízes da coisa. e eu gosto mais assim!

coisas que eu até acho que já havia no tempo da múmia da neve

duas miúdas + primas + de férias + dormindo juntas = segredos, risinhos e «calem-se! tocamaséadormirdumavezportodas, cum raio!»

coisas do jorge amado, como só ele as sabe fazer.

e com o final da saga das visitas ao hospital por causa do raça do meu nariz, terminaram também as intermináveis horas de leitura.

é certo que muitas dessas horas foram mas é passadas a olhar lá para o plasma da recepção que exibia quase sempre o tititi (maluuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!!!!!!).

uma das coisas boas dos serviços médicos, é fomentarem a leitura: o médico atrasa-se, as páginas avançam.

mas este post só veio para aqui porque ao ler este livro recordei-me duma caldense que nos anos noventa frequentava a green hill e cujo o cognome era, imagine-se, ana backside. 

julgo que isto não carece de mais explicações.

ora, e lembrei-me da ana por quê? simplesmente porque uma das personagens do livro que agora me acompanha tem o maravilhoso nome de "glorinha cu de ouro".

(na realidade a glorinha era inicialmente glorinha do divino, contudo, tornou-se, digamos, afreguesada, e passou a ser conhecida como glorinha cu de ouro).

desapareceu de casa de seus pais.....

caramba, porque é que deixaram de colocar na tv, depois do telejornal e antes do bem amado, aqueles avisos que começavam, mais coisa menos coisa, com o célebre: desapareceu de casa de seus pais...

será que já não desaparecem? 

tá bem que o senhor já tinha quase 90 biscas, mas caramba, era um dos meus realizadores, pá!

tá bem que o senhor já tinha quase 90 biscas, mas caramba, era um dos meus realizadores, pá!

tá bem que o senhor já tinha quase 90 biscas, mas caramba, era um dos meus realizadores, pá!