cama de princesa

lamento se olho para as outras crianças e não te ache a mais bonita de todas.

lamento se relativizo demais coisas que te dizem directamente respeito.

lamento se olho para outras crianças - assim aquelas mais bem comportadinhas, sabes? - sem evitar pensar que tinha dado jeito teres vindo com menos pedal, com menos velocidade, digamos.

lamento se não consigo deixar de pensar que gostava que fosses sossegada - sei lá, uma vez por semana - o suficiente para ficares assim, no meu colo a ver tv, por exemplo, enquanto ficava ali a fazer-te festinhas nas costas ou fun-fun nos teus olhos com uma melena do teu cabelo.

sinto por vezes que ainda estou a anos-luz de me sintonizar com a tua frequência radiofónica. és imprevisível, gaita. vê ontem, por exemplo, andavas cansada mas ao mesmo tempo tão feliz que nem fizeste birras. mas logo depois recarregaste baterias e pronto, estavas logo pronta para outra. para outra guerra qualquer. essas de manjerona que gostas de inventar.

lamento se olho para esta ou aquela criança mais dadas a socialismos sem sentir ma certa pena pelo teu aleatório egoísmo.

curiosamente ando a gostar da tua auto-estima. ok, por vezes roças o piroso ou o peneirento, mas havias de ver o ar com que entrei na sala de educação musical da professora maria helena belém, há uns vinte e tal anos, envergando um equipamento do fê quê pê, para logo compreenderes que não tenho autoridade moral nenhuma para te chamar foleira.

nem sempre estou com pachorra para o fazer mas gosto de te ler histórias. assim, quando vais para a cama, sabes? mas gosto, confesso que gosto. ficas deitada sobre o meu peito e permites que te cheira o cabelo enquanto te conto as façanhas do hércules ou as malvadezas do hades.

mas é quando já dormes que me vingo. sem saberes, vou até lá, ponho para dentro da roupa aquela tua perna que gostas - como eu - de deixar de fora, sobre o edredon quando adormeces e fico a fazer-te festas na cabeça.

ali, sim. umas duas horas após ferrares no sono, quando vou à casa-de-banho antes de apagar a luz lá do quarto da mãe e do pai, passo pelo teu e fico a olhar para ti, iluminada apenas pelo fantasminha azul que trouxemos lá da loja grande que tem aqueles cachorros quentes que tanto adoras.

ali, sim, aceito. ali és perfeita. és a filha que eu gostava de ter. e tenho! és linda, serena, derrotada, cheiras bem, tens aquele respirar que adoro nos bebés. dá gosto ver-te agarrada à tua mana zarolha ou bem de braços abertos e esparramada à balducha sobre o lençol.

é nessas alturas que fico a pensar que um dia peço autorização à tua mãe para me deixar dormir contigo. e tu, será que me deixas? nem, que sejam uns meros 32 minutos. coisa pouca, pá. mas gostava, sim gostava de saber o que é adormecer com esse corpinho tão maneirinho e leve - já disse que é bem cheirosinho, não já? - bem juntinho ao meu nariz.

ontem tentei, sabes? ia apagar a luz da cozinha e fiz-te uma última visita. eram umas duas da manhã e já o teu sono era profundíssimo. deitei-me lá do lado da parede, agarrei-me a ti e fiquei a cheirar-te - o teu perfil é bestial, sabes? tivemos sorte, contigo. hummm, tão bom. e tinhas o cabelo suado qb, exalando mesmo o teu cheirinho bom aqui para dentro do meu nariz.

quarenta e oito segundos depois, caí na real. acordaste e sentenciaste em voz baixa:
- pai, sai da minha cama de princesa e vai lá dormir com a mãe!

fui.