Wolverine

Quem conhece a minha filha sabe que ela é a cópia fiel da sua mãezinha: cabelo, olhos, pestanas, tez, expressões faciais, gestuais, pelos, sinais, pintinhas, etc. Chegam ao ponto de os dedos dos pés se encavalitarem uns nos outros da mesma forma.

Ora, tirando o facto de (quando ela se porta mal) dizerem que tem o cabrão do feitio do pai, a única coisa que ela tem ingalzinha a mim são as unhas dos pés. Curiosa e infelizmente a pior coisinha que eu tenho.

Passei a vida a sofrer com a merda das unhas dos pés: ou encravadas, ou às vezes com pús, sempre cheio de dores, etc, etc.

Ora, neste fim-de-semana, a minha querida irmã, renomeada cabeleireira, pedicure, manicure e esteticista da região centro, lembrou-se de agarrar num alicate e toca de arranjar as unhecas dos chispes cá do mano.

Bom, meus amigos, eu só sei dizer o seguinte: pela primeira vez em 37 anos eu deixei de sentir os meus pés. Acho que ando a pairar.

E juro que se para tal for preciso, eu farei todas as semanas 500 kms só para me continuar a sentir assim.

Abençoada mana.

(acho que até já posso começar a usar sapatinhos apertados. aí uns 35 ou 36. não? estou a parvar, não é?)