Coisas de homens

O grande Costa Calado que é, dentre os meus amigos, a maior sumidade em desporto automóvel, mandou-me ontem via email, um vídeo com uma estrondosa ultrapassagem do Piquet ao Senna.

A cena passa-se no dia 10 de Agosto de 1986 durante o Grande Prémio da Hungria. Foi pois, sob um calor abrasador que o inesquecível Nelson Piquet fez uma das maiores ultrapassagens da história da F1.

No final da recta da meta Piquet coloca-se pelo lado de dentro, ultrapassa o Lotus do Senna, mas após a travagem, derrapa e, já na curva, o seu compatriota retoma a liderança da prova. Não convencido, na passagem seguinte volta a tentar. Desta vez, imagine-se, passa-o pelo lado de fora e faz a curva em derrapagem controlada.

Meu Deus, que cena. Como disse o escocês Jackie Stewart, foi como fazer um looping num Boeing 747. Como infelizmente não tenho hipótese de apresentar aqui o vídeo (estou aberto a propostas de quem o quiser alojar) mostro-vos um shot do clip e, com a devida vénia, a descrição que o Costa Calado fez da coisa.

“Poderão não achar nada de especial mas para mim, do ponto de vista de condução, foi das ultrapassagens mais fantásticas que alguma vez vi.

Nessa altura, para quem não sabe, os carrinhos tinham motor turbo 1.500 cm³ com cerca de 900 cv, embraiagem, caixa totalmente manual e sem controlo de tracção.

Assim, enquanto vêem o filme, lembrem-se que para além de estar a controlar a derrapagem daquele carro com 900 cv, estava simultaneamente a acelerar o motor com o pé direito (de forma a não perder rotação e pressão no turbo), a travar e a utilizar a embraiagem com o esquerdo e a reduzir com a mão direita!!!

Ah... e o carro é um F1 não um carro de rally!

Outros tempos....”

Outros tempos e não só, outros pilotos. Ah grande Piquet. Que saudades… Nunca foi um piloto com uma condução elegante. Mas era muito mais doido e playboy (a Stefanie do Mónaco que o diga) que qualquer outro da sua geração.

Ruizinho, meu querido, este clip fez-me lembrar duas coisas. A primeira é uma outra ultrapassagem, feita pelo Alan Jones (piloto que sempre odiei) por entre os dois Renaults do Prost e do Arnaux (sim, passou literalmente pelo meio deles) em Hockenheim no ano de 1981. A segunda coisa, foi a resposta que me deste quando te perguntei qual era actualmente o teu piloto favorito. Respondeste-me apenas: “O filho do Nelson Piquet!”

Categoria!!!

Abaixo o Regime

Pãozinho de Castelo de Vide, queijinho de Nisa, requeijão, carapaus, camarões, febras, perca grelhada, cabrito no forno, postas de carne barrosã na grelha, presunto pata negra, vinhaço do Douro, tarte de coco, tarte de amêndoa, cervejola fresquinha....

Estas foram algumas das iguarias que durante estes dias pascais, passaram pela mesa que a fotografia, acima apensa, ilustra.

Para quem julgava que ía para lá para fazer regime (não foi com certeza o meu caso) apresento agora a minha irónica gargalhada. Ahhhhhh, ah, ah, ah, ah, ah.

É até ao doutoramento.

A minha filha vai ser concerteza um prodígio académico. Bom, quer dizer, apresenta sintomas que indiciam que poderá vir a ser.

A saber: ontem demonstrou ser tão agarrada, mas tão agarrada à escola que para se desabraçar da educadora e conseguir chegar a casa, foi preciso um berreiro tão alto que tornaria o Bugio inútil e um jorrar de lágrimas tão caudaloso que a cena do Mar Vermelho dos 10 Mandamentos pareceria uma simples mijinha.

Pronto, o que é que se há-de fazer? Há as crianças que choram para ir para a escola e logo me calhou uma que o faz quando se vem embora.

Irreconhecível

O jornal "A Bola" diz que o Sporting venceu um irreconhecível Porto. Confesso que não entendo essa frase. Eu que além de ter visto in loco o jogo de ontem (obrigado, campeão.) vi mais outros dois (Amoreira e Restelo) e reconheci perfeitamente: cotevelada, barracada e derrotada.

Ou será que os jornalistas não reconhecem alguns dos jogadores que constituem este plantel? Ahhh, se for isso, tudo bem. Eu nem sequer conheço a cara do Leandro do Bonfim. E tentem ir ao site do FCP para ver se conseguem dissipar alguma dúvida. É escusado, nem o site do clube tem uma foto do gajo.

Paineleiros

Não consigo perceber, porque é que volta e meia, a comunicação social insiste em ouvir a opinião política do Manuel Monteiro e a desportiva do Octávio Machado.

É que não consigo mesmo.

Vai tudo pró olho da rua, já!!!

Nos últimos 15/20 anos, por alturas do Verão, era sempre um tormento ver partir os grandes craques do FCP para o estrangeiro. Este ano, por outro lado, estarei na expectativa de saber quais deles é que me darão a alegria de irem embora.

Politiquices

O regresso do Santana Lopes à Câmara de Lisboa, é a prova acabada que a democracia não é um sistema político perfeito.

Jet Set Willy

Enquanto folheio as revistas do jet-set, reparo numa evolução feminina: as "tias" cada vez mais se parecem com meninas de ataque; as meninas de ataque, estão cada vez mais finas.

Cigarra

Não gosto dos arranjos e das produções dos seus discos de 1986 em diante. Aqueles sintetizadores a imitar violinos e instrumentos de metal tipo Kenny G; aquelas espanholadas, os discos com canções de Natal, tudo isso me tira do sério.

Gosto de guitarras acústicas, de órgãos Hammond, de pianadas intimistas de bar de hotel e daquela voz grave, tenebrosa e melancólica do Quatro Paredes, do Gotas d'Água, do Face a Face e do Cigarra. O Pedaços é aberta, manifesta e declaradamente o melhor disco de música brasileira de sempre (e estou pronto para a porrada se alguém me quiser desdizer).

Em 1980, gravou um disco ao Vivo no Canecão, que é de certeza aquele que mais vezes ouvi em toda a minha vida, ao ponto de o saber de cor e salteado (sim, também o sei de forma salteada)

Pela terceira vez, em toda a minha vida vou vê-la ao vivo (na realidade é a 4ª, mas da primeira eu tinha apenas 11 anos e não me lembro de rigorosamente nada). Bem sei que este último disco que ela vem apresentar não é o seu melhor disco. No entanto, aquela voz....

Hoje estou em estágio. Logo à noite é chegada a hora. Meus amigos, a partir das 21h30 no Coliseu dos Recreios, não é para quem quer nem para quem pode, é para quem ama.

Simone (com uma estrelinha na pintinha do i)

"E todos os meus nervos estão a rogar
E todos os meus órgãos estão a clamar
E uma aflição medonha me faz implorar
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem juízo

O que será que lhe dá
O que será meu nego, será que lhe dá
Que não lhe dá sossego, será que lhe dá
Será que o meu chamego quer me judiar
Será que isso são horas dele vadiar
Será que passa fora o resto do dia
Será que foi-se embora em má companhia
Será que essa criança quer me agoniar
Será que não se cansa de desafiar
O que não tem descanso, nem nunca terá
O que não tem cansaço, nem nunca terá
O que não tem limite

O que será que será
Que dá dentro da gente e que não devia
Que desacata a gente, que é revelia
Que é feito uma aguardente que não sacia
Que é feito estar doente de uma folia
Que nem dez mandamentos vão conciliar
Nem todos os ungüentos vão aliviar
Nem todos os quebrantos, toda alquimia
Que nem todos os santos, será que será
O que não tem governo, nem nunca terá
O que não tem vergonha, nem nunca terá
O que não tem juízo"

Monstro das Bolachas

Lembra-se dos Marretas? Pois é, na Sexta-feira fui atacado pelo Monstro das Bolachas.

Mamãzita

Esta menina toda sorridente, não é a minha cuquinha. Bem sei que são muito parecidas; os olhos, o sorriso, a posição dos braços, aparentemente é tudo muito idêntido. Assim, à primeira vista parecem iguais (talvez gêmeas?), mas não são.

Hoje, em vez de um postasso de parabéns pelo primeiro aniversário da minha Beatriz (vou trocá-lo por um camião de carinhos, beijos e risadas) quero fazer aqui a minha homenagem à sua mãe (a da foto). É que não contente em ser a melhor mãe do mundo, calhou de caminho, ser também a mais bonita de todas. Mesmo durante a gravidez, onde viu o seu peso aumentar 21 quilos. Chissa!!!

A partir de 2ª feira, vai passar a sair mais tarde do trabalho. Literalmente: acaba-se a mama. Aqueles bons momentos que durante a tarde, passava junto à sua filhota, vão começar a rarear. Ainda por cima, com a agravante de na altura em que regressa do trabalho, a bebé estar praticamente a dormir. É óbvio que isto não é o fim do mundo. Mas para uma mãe, é um pincel do caneco. Convenhamos, caraças!!!

Morzinho, hoje este post é para ti. Eu e a filha, prometemos que nos vamos portar muito bem enquanto não chegas a casa. E, mesmo ensonada, a filhota vai estar sempre à tua espera, para que lhe dês uma das tuas bijufas, e assim adormecer mais feliz.

Beijos gordos.

Patagónia

E é assim, no que toca à roupa estamos mais que preparadas. Já só falta mesmo é o carcanhol.
Por isso, e pelas minhas contas, lá para o ano 2010 vamos visitar a Patagónia chilena.

Se entretanto, a vontade apertar muito, pronto, contentamo-nos com a Praça do Chile. E é um pau!...

P.S.: Um carinho especial para a Xana, que já lá esteve e que volta-e-meia me faz roer de inveja.

Santa Ana

O Santana vai voltar à Câmara de Lisboa. Deve ser para ir puxar o autoclismo da porcaria que lá deixou.

E não me venham dizer que o gajo está agarrado ao poder. Ele está é agarrado ao phoder. Ao phoder (d)os munícipes. E aqui o pessoal é que paga.

P.S.: Mas apesar de tudo, tenho uma certa pena do menino guerreiro, vocês imaginam, quando ele ligar o seu computador, a quantidade de mails que ele tem para ler?

Prontos, fiquem lá com a Taça!!!

Hoje houve sorteio da Taça de Portugal. O Benfica vai à Reboleira e o Boavista vai a Setúbal. Eu que nem ligo à bola, não percebo uma cena, então e o meu clube? Joga com o Sporting? É?

'Cause I'm TNT

Hoje de manhã, enquanto a minha filha brincava no seu quarto ao mesmo tempo que no leitor de cd's o António Feio contava a história do Polegarzinho, reparei que ela se estava marimbando para aquilo. Como tento ser o melhor pai possível, fui buscar um cd dos meus e pus aquilo a bombar. Está provado, "Quem sai aos seus, não é de Genebra". Assim que começou a sentir o ritmo do TNT dos Ac/Dc, começou logo aos saltinhos; quando ouviu o Call it Rock and Roll dos Great White, quase que batia palminhas.

Senhores Rui Pinto e Hélder, já é oficial, temos companhia para o 2001.

É o domínio!!

Atente-se bem na diferença do tamanho das cabeças. E atenção que a minha filha tem percentil 90 de perímetro cefálico.

Suécia

Todos os dias de manhã, fico com uma sensação estranha. Ao deixar a minha filha na creche - uma dos mais "in" aqui da zona - fico sempre convencido que vivo na Suécia. É que a maior parte das mães que lá deixam os filhos (atenção, estou a falar em coisas na ordem dos 80%) são loiras. E isso intriga-me. Como os seus filhos são maioritariamente moreníssimos, quero acreditar que saem todos ao pai. Só pode ser. É precisamente o oposto do meu caso, que tenho o cabelo claro, mas a minha filha, que é morenaça, sai à mãe.

O mais esquisito é que essas mulheres têm o cabelo num loiro meio esquisito. Como é que eu hei-de explicar? É, assim, uma cor amarelada tipo mulher-de-jogador-de-futebol. Estão a ver?

São estranhamente pessoas muito antipáticas (deve ser do sono), e certamente passam pouco tempo com as suas crianças. Digo isto porque têm ainda pouca confiança com elas. Nenhuma trata os filhos por tu. É tudo corrido com um "Ó Vicente, venha cá à mãe! Dê aqui um beijo à Constança". Não sei, mas qualquer dia apresento-as aos filhos: "Olá, bom dia. Ó Dª. Xeneca deixe-me aqui apresentar-lhe o seu filho Sebastião. Sebastião, esta senhora aqui com a cara revestida com este pó alaranjado e os braços com estas pulseiritas e estes berloques tipo "percursionista da Bahia", é a tua mãe."

Mas o que realmente me tira do sério, é que estacionam invariavelmente a menos de 5 metros da porta da escola. E sempre em 2ª fila. Mesmo que haja um lugar a 6, vá lá 7 metros (que há sempre!), já é muito longe. E atenção que o estacionamento naquela zona é em espinha. O que para elas já implica efectuarem manobras muito complicadas. A consequência disso é que fico sempre tapado, quando pretendo me ir embora. Ainda que eu já esteja a buzinar há um porradão de tempo, quando elas já se encontram a conversar à porta da escola, ainda têm a lata de dizer "Ah, não tinha reparado que queria sair. Quer mesmo, é?" "Não filha, é que está um calor do caneco, e preferi vir buzinar aqui para o fresquinho!"

Aquilo deve ser concerteza a tinta capilar que por osmose se entranha no cérebro, provocando-lhes uma relação incompatível com a inteligência. Só pode!!!

Decisões

Daqui a uns dias a minha filha celebrará o seu primeiro aniversário. Cum caraças, vai haver daquelas festas rijas, onde os bebés desesperam e os adultos festejam.
E é também, nesse dia que irão acontecer mais duas coisas muito importantes.

A primeira diz respeito à sua idade. Fará 12 meses. Repito 12 meses, ok? Pois eu repeti porque será a última vez que me ouvirão a dizer a palavra "meses" para me referir à sua idade. A partir desse dia a minha filha terá 1 ano. Mais tarde terá 1 ano e tal. Mas nunca terá nem 13, nem 15, nem 18 nem 23 meses. Terá, repito, 1 ano e tal.

Quanto muito, irá ter "1 ano e meio" lá para o final do Verão e, no início do Inverno "quase 2 anos". É que noutro dia, na natação, ao perguntar a idade de uma das colegas da Beatriz, tive como resposta 27 meses. E a verdade é que demorei ainda uns bons 3 segundos a converter esse valor em anos. Bem sei que tenho o cabelo alourado, mas isto podia ser evitado se me tivesse dito "2 anos e pouco". Pronto, tudo bem, para o que eu queria, essa informação chegava. Há bebés que demoram imenso tempo a largar a chupeta e há pais que demoram uma eternidade a largar a palavra "meses". É que se não, por carga de água inventaram eles a palavra anos? Tem algum jeito eu chegar ao pé do meu amigo Hélder e dizer-lhe:

- É pa, fui ontem ao 2001.
- E então, o som estava bom?
- Então não? Sempre aquelas rocalhadas.
- E gajas?
- O costume. Era tudo na ordem dos 325, 400 meses. Uma ou outra de 450 meses mas sempre grandes mulherões, pá!

A não ser que haja alguma directiva comunitária que nos obriga a contar a idade dos bebés em meses, há? Quanto muito das gravidezes, onde também, muitas vezes nos deparamos com algumas respostas do género "atingiu agora as 27 semanas". Ora não era bem mais fácil dizer que "tem cerca de 5 meses"?

Bom, adiante.

Cresci a ouvir dos meus pais duas frases tremendas. Uma era "Ó filho, tu veste cuecas lavadas, porque podes ir parar ao hospital e depois envergonhas a gente." Tudo bem era um cuidado relativo ao nosso asseio. Mas havia uma outra expressão, muito mais engraçada e ao mesmo tempo ameaçadora que estou mortinho por utilizar. Assim, no dia 11 de Março, sempre que a minha filha estiver com birra, não quiser comer ou portar-se mal, ouvirá o clássico dos clássicos "Beatriz, tu faz o que o pai te diz. Não me obrigues a bater-te no dia dos teu anos!!!"

Mainada!!!!