... e não só, desatam a fazer gazadas, ali junto das pessoas, algumas delas (eu, eu, eu!) que não têm nada que ver com aquilo - apesar de não serem contra -, esses motards, sinceramente, o que é que se passa no cérebro deles:
a) é o espírito portuga barra time sharing barra "isto não é meu, por isso caguei" barra o último que apague a luz.
b) barulho, eu? olha, a mim não me incomodou, por isso não acredito que te tenha incomodado a ti.
o messi? o messi não vale nada. se formos a ver bem, o iniesta é que faz aquele trabalho todo. o messi só depois a empurra lá para dentro. o ronaldo é muita, mas muita melhor que o messi. mas o que é que vale um gajo que joga como o messi? não joga nada! bom, nada também é um exagero. mas se formos honestos, se virmos bola com atenção, e eu vejo, temos de afirmar que o messi, vá, é aí o 8º ou 9º melhor. o próprio xavi é melhor que o messi.
aliás, o messi já veio dizer que o ronaldo é o melhor. ele disse assim: "si, rónaldo és merror que ió". isto li eu, atenção, não inventei. por isso, se até o messi diz que é melhor, não entendo estas discussões.
daqui a dois anos, vais ver, o messi está a jogar na turquia ou no chipre.
o messi recebe o trabalho todo já feito, agora o ronaldo pega na bola e chega lá à frente antes dos outros todos. por vezes ele tem de ficar à espera não só dos defesas da outra equipa como também dos colegas.
a casa dele lá no gerês é mesmo ao pé da do joão. é uma casona do caralho. os gajos até gozam com o dinheiro. ele até tem lá um aeroporto para helicópteros. e já o vimos chegar de helicóptero. ele tem uma mota de água com mais de mil cavalos. o gajo é um maluco, ele anda de mota de água na barragem e aquilo até voa. ele quase que entra dentro de casa com a mota e tudo.
eu da estrada vejo a casa dele. sou sincero, não ando aqui a inventar coisas. não é, assim, mesmo de perto da casa dele. vejo a casa dele mas vejo da estrada. aí a uns dois quilómetros de distância. eu já nem sei muito bem ou a dois quilómetros ou assim a duzentos metros, pronto. é assim, distante mas a ver-se.
o meu primo, imagina, já teve lá em casa dele. mais, já falou com ele e tudo. sabes o que é que o ronaldo lhe disse? disse assim: "então, estás bom?". foda-se, é ou não é conversa de um gajo simples? pronto, tem é dinheiro para caralho. mas é simples, é como nós, como a gente os dois ou qualquer pessoa aqui do bar.
o meu primo sabes o que disse? que ele parece um puto. um puto assim de 25 anos, entendes? e olha que o meu primo tem a minha idade, temos 57, sabemos ver essas merdas.
sabes aquele gajo que lhe faz os contratos? o mendes? como é que ele se chama, foda-se? fernando? acho que é fernando. sim, é é. fernando mendes. esse também tem uma casa lá ao pé da dele. os gajos até gozam com o dinheiro, foda-se!
o gajo que mais recebe dinheiro da bola é o runi. o runi recebe muita carcanhol. e não recebe mais porque o ferguçã, o treinador, não lhe deixa receber mais. quem recebeu mais ano passado é um americano. do ténis ou isso. os que recebem mais são dos basquete, do ténis, do andebol... e dos carros. o runi ficou em 8º. o ronaldo em 9º, o messi, esse, aparece lá em 14º ou isso. os gajos em publicidade é que recebem muito. as empresas que pagam a publicidade não são parvas. não vão dar dinheiro a quem joga pior, foda-se! por isso o ronaldo é que joga bem. é o que mais ganha. o ronaldo e o runi. agora o messi? nahh, nada disso.
o messi, é o que eu te digo, leva ali a bola nos pés mas não faz mais nada. agora diz-me, isso é futebol? ó martins, responde-me, isso é futebol? futebol são golos, pá!
sou um fã incondicional desta nossa coisa de dizer mal das classificações olímpica lusas. sério, acreditem, revela tanto de nós.
gosto particularmente quando vêm de pessoas que nunca correram 37 metros ou segundos de seguida, que só ganharam combates quando andaram à perrada com os filhos e vela... bom, costumam ir de vela quando roçam os dedos mindinhos com aquela gaja de saltos plataforma com que se cruzam na disconáite e lhe sussurram «era até doer!».
confesso, eu se fosse atleta olímpico português, caso visse que não iria ficar nos dois primeiros lugares do pódio - trazer bronze para casa já é o início da derrota - fingia um ataque epiléptico ou tentava terminar a prova, fazendo aquela figura heróica daquela maratonista suiça nos jogos de la. menos que isso, já sabem, vão levar nos cornos e serão crucificados pelas nossas mentalidades minorcas.
caramba, ouçam o povo na rua, leiam blogs, vejam como o público do dragão aplaude com palminhas um gajo que salva uma bola que vai para fora mas assobia uma tentativa de remate que vai para a bancada. os pais, por exemplo, não estão sequer preparados para os filhos serem ou 5ºs melhores da turma quanto mais para serem o 14º.
já leram algum post de alguma mãe dizendo "ele é o pior da sala, mas orgulho-me dele porque se esforça pra caraças!" claro que não, claro que nunca lerão isso. não fomos educados para meios das tabelas, não fomos educados para sabermos viver com limitações.
esperam que os portugueses, sei lá, compreendam a classificação do lima na vela? ou do pastorinho no btt?
já alguém viu ou conhece alguém que saiba, por exemplo, circular numa rotunda? sério? assim, sem ser em losango? duvido.
... e eu recordo um erro que comummente usamos. o portugal que ele imaginou e projectou é dos pequenitos. ou seja, é da canalhada, da garotada, dos petizes e petizas, não é dos pequeninos.
ou seja, não é do relvas, do portas, do sócrates, do saramago, do santana, do donos dos jornais ou dos que fazem laiques nos próprios posts do face. em suma, gente que não cresceu no meu peito.
repara, ele nunca tinha cantado esta canção desde a morte do calmeirão. caramba, percebe-se porquê, a gente houve esta gaita e... tu sabes... é uma canção tão do bruce springsteen como do clarence clemons.
a tour chega à suécia - país com quem o preto tinha uma relação especial - e... e é isso, acabam de tocar o 10th avenue e... e para mim aquele discurso é o springsteen a fazer o luto definitivo da coisa. as luzes do estádio já estão acesas, o povo acha que o fim é agora e... e pimba: violino e prof. roy bittan a dar na coisa... the rangers had a homecoming, in harlem late last night.
arrepio global no estádio.
pronto, depois é o que já se sabe, vem aquele solo de mais de dois minutos
acredita, ele não é o saxofonista da banda por ser sobrinho do gajo, ele é o saxofonista da banda porque sabe tocar saxofone o suficiente para tocar na melhor banda de rock and roll (assim, com raízes do rock and roll) da actualidade.
e o povo faz ali um yeahhh como que a dizer «sim, podes continuar a tocar estas partes na boa».
caralho, não me vou pôr aqui a escrever mais paneleirices. para bom entendedor esta não é a melhor versão ao vivo que eu conheço. a minha favorita é esta. mas, bolas, isto agora não interessa nada. o que realmente conta é saber se te apeteceu gritar no minuto 2'55 (em portugal era completamente impossível de esta parte acontecer.); se ficaste a ver se o bruce ia ou não ter com o miúdo no minuto 8'10' e, finalmente, minuto 12'00 e seguintes, conseguiste não chorar?
a questão nem é bem como enfrentar o dilema «devemos ou não voltar ao lugar onde fomos felizes», o que me aconteceu foi chegar ao tal lugar e... e ele já não existir.
já não era novidade, já não estava calor, já não eram os gemelos xx, já não cheirava a mare nostrum, já não era o torpedrito... li um capítulo e salpiquei em mais dois. há memórias boas que devem ficar guardadas para sempre. para serem isso mesmo, memórias boas.
.... that it's me that you adore sometimes i wish often i wish that i never, never, never knew some of those secrets of yours some of those secrets of yours some of those secrets of yours
