quinta-feira, junho 30, 2011

quero aqui deixar bem claro...

... para que não haja dúvidas de espécie alguma, que chorei amarguradamente a morte do salvador caetano porque: nasceu pobre, criou postos de trabalho e morreu samurai. não verti uma lágrima - e juro que tentei! cheguei mesmo a puxar um pêlo do nariz - com a morte do angélico uma vez que o rapaz não trazia cinto de segurança colocado.

(pronto, está assinado e devidamente
reconhecido por notário. sendo assim, creio já me ser permitido passear de espinha direita*, junto da classe cool, esperta ou politicamente correcta do mundo ocidental (berlengas, farilhões, selvagens e o terreno onde se encontra o estabelecimento da restauração «o barbas» excluídas).


* ok, eu explico o truque: fiz duas artrodeses no espaço duma semana

maureen

tenho uma cliente chamada maureen.

este nome lembra-me um jogo de computador que eu gostava muito. ora, porque gostava muito, gosto também muito do nome. e agora que estou a fazer arquivo (nem perguntem!) olho para o nome dela e gosto. gosto de o ver escrito, gosto da forma como se lê...

tudo por causa de um jogo.


(ninguém nos disse que iriamos ser normais, não é?)
(nem é pecado ser assim, pois não?) 

isto?

esta história? esta é daquelas tão tolas, tão giras que só nós é que achamos piada.

(eu, pelo menos, ainda acho)

quarta-feira, junho 29, 2011

god doesn’t fuck around, he’s a fair guy.




You’re both fucking insane. You wanna know what your problem is? MTV, Playboys, and Madison fucking Avenue. Yes. Let me explain something to you okay? Girls with big tits have big asses, girls with little tits have little asses. That’s the way it goes. God doesn’t fuck around, he’s a fair guy. He gave the fatties big, beautiful tits, and the skinnies little, tiny niddlers. It’s not my rule. If you don’t like it, call Him. Hey Mitch. Thank you. Oh guys, look what we have here. Look at this, your favorite. Oh, you like that? Yeah, that’s nice, right? Well, it doesn’t exist, okay? Look at the hair. The hair is long, it’s flowing, it’s like a river. Well, it’s a fucking weave, okay? And the tits. Please, I could hang my overcoat on them. Tits, by design, were intended to be suckled by babies. Yes, they’re purely functional. These are silicone city. And look, my favorite, the shaved pubis. Pubic hair being so unruly and all. Very keen. This is a mockery, this is a sham, this is bullshit. Implants, collagen, plastics, capped teeth, the fat sucked out, the hair extended, the nose fixed, the bush, these are not real women, alright? They’re beauty freaks. And they make all us normal women with our wrinkles, our puckered boobs, hi Bob, our cellulite, seem somehow inadequate. Well, I don’t buy it, alright? What you fuckin mooks, you think is that there’s a chance in hell that you’ll end up with one of these women you don’t give us real women anything approaching a commitment. It’s pathetic. I don’t know what you think you’re going to do. You’re going to end up 80 years old, drooling in some nursing home, and then you’ll decide that it’s time to settle down, get married, have kids? What are you going to do find a cheerleader? Charge it, Mitch. Oh, eat me. Look at Paul, with his models on the wall, his dog named Elle Macpherson. He’s insane! He’s obsessed. You’re all obsessed. If you had an ounce of self-esteem, of self-worth, of self-confidence, you would realize that as trite as it may sound: beauty is truly skin deep. And you know what? If you ever did hook one of those girls, I guarantee you’d be sick of her. Get over yourself. … No matter how perfect the nipple, how supple the thigh, unless there’s some other shit going on in the relationship besides physical, it’s gonna get old, okay? And you guys, as a gender, have got to get a grip, otherwise the future of the human race is in jeopardy.

haaaaaaaaands, touching haaands, reaching ouuuuut, touching me, touching youuuu, suuiiiiiiiiite caroline....

and the colored girls go: du du ru du ru du du ru du

Clarence doesn't leave the E Street Band when he dies. He leaves when we die.

FOR THE BIG MAN

I've been sitting here listening to everyone talk about Clarence and staring at that photo of the two of us right there. It's a picture of Scooter and The Big Man, people who we were sometimes. As you can see in this particular photo, Clarence is admiring his muscles and I'm pretending to be nonchalant while leaning upon him. I leaned on Clarence a lot; I made a career out of it in some ways.

Those of us who shared Clarence's life, shared with him his love and his confusion. Though "C" mellowed with age, he was always a wild and unpredictable ride. Today I see his sons Nicky, Chuck, Christopher and Jarod sitting here and I see in them the reflection of a lot of C's qualities. I see his light, his darkness, his sweetness, his roughness, his gentleness, his anger, his brilliance, his handsomeness, and his goodness. But, as you boys know your pop was a not a day at the beach. "C" lived a life where he did what he wanted to do and he let the chips, human and otherwise, fall where they may. Like a lot of us your pop was capable of great magic and also of making quite an amazing mess. This was just the nature of your daddy and my beautiful friend. Clarence's unconditional love, which was very real, came with a lot of conditions. Your pop was a major project and always a work in progress. "C" never approached anything linearly, life never proceeded in a straight line. He never went A... B.... C.... D. It was always A... J.... C.... Z... Q... I....! That was the way Clarence lived and made his way through the world. I know that can lead to a lot of confusion and hurt, but your father also carried a lot of love with him, and I know he loved each of you very very dearly.

It took a village to take care of Clarence Clemons. Tina, I'm so glad you're here. Thank you for taking care of my friend, for loving him. Victoria, you've been a loving, kind and caring wife to Clarence and you made a huge difference in his life at a time when the going was not always easy. To all of "C's" vast support network, names too numerous to mention, you know who you are and we thank you. Your rewards await you at the pearly gates. My pal was a tough act but he brought things into your life that were unique and when he turned on that love light, it illuminated your world. I was lucky enough to stand in that light for almost 40 years, near Clarence's heart, in the Temple of Soul.

So a little bit of history: from the early days when Clarence and I traveled together, we'd pull up to the evening's lodgings and within minutes "C" would transform his room into a world of his own. Out came the colored scarves to be draped over the lamps, the scented candles, the incense, the patchouli oil, the herbs, the music, the day would be banished, entertainment would come and go, and Clarence the Shaman would reign and work his magic, night after night. Clarence's ability to enjoy Clarence was incredible. By 69, he'd had a good run, because he'd already lived about 10 lives, 690 years in the life of an average man. Every night, in every place, the magic came flying out of C's suitcase. As soon as success allowed, his dressing room would take on the same trappings as his hotel room until a visit there was like a trip to a sovereign nation that had just struck huge oil reserves. "C" always knew how to live. Long before Prince was out of his diapers, an air of raunchy mysticism ruled in the Big Man's world. I'd wander in from my dressing room, which contained several fine couches and some athletic lockers, and wonder what I was doing wrong! Somewhere along the way all of this was christened the Temple of Soul; and "C" presided smilingly over its secrets, and its pleasures. Being allowed admittance to the Temple's wonders was a lovely thing.

As a young child my son Sam became enchanted with the Big Man... no surprise. To a child Clarence was a towering fairy tale figure, out of some very exotic storybook. He was a dreadlocked giant, with great hands and a deep mellifluous voice sugared with kindness and regard. And... to Sammy, who was just a little white boy, he was deeply and mysteriously black. In Sammy's eyes, "C" must have appeared as all of the African continent, shot through with American cool, rolled into one welcoming and loving figure. So... Sammy decided to pass on my work shirts and became fascinated by Clarence's suits and his royal robes. He declined a seat in dad's van and opted for "C's" stretch limousine, sitting by his side on the slow cruise to the show. He decided dinner in front of the hometown locker just wouldn't do, and he'd saunter up the hall and disappear into the Temple of Soul.

Of course, also enchanted was Sam's dad, from the first time I saw my pal striding out of the shadows of a half empty bar in Asbury Park, a path opening up before him; here comes my brother, here comes my sax man, my inspiration, my partner, my lifelong friend. Standing next to Clarence was like standing next to the baddest ass on the planet. You were proud, you were strong, you were excited and laughing with what might happen, with what together, you might be able to do. You felt like no matter what the day or the night brought, nothing was going to touch you. Clarence could be fragile but he also emanated power and safety, and in some funny way we became each other's protectors; I think perhaps I protected "C" from a world where it still wasn't so easy to be big and black. Racism was ever present and over the years together, we saw it. Clarence's celebrity and size did not make him immune. I think perhaps "C" protected me from a world where it wasn't always so easy to be an insecure, weird and skinny white boy either. But, standing together we were badass, on any given night, on our turf, some of the baddest asses on the planet. We were united, we were strong, we were righteous, we were unmovable, we were funny, we were corny as hell and as serious as death itself. And we were coming to your town to shake you and to wake you up. Together, we told an older, richer story about the possibilities of friendship that transcended those I'd written in my songs and in my music. Clarence carried it in his heart. It was a story where the Scooter and the Big Man not only busted the city in half, but we kicked ass and remade the city, shaping it into the kind of place where our friendship would not be such an anomaly. And that... that's what I'm gonna miss. The chance to renew that vow and double down on that story on a nightly basis, because that is something, that is the thing that we did together... the two of us. Clarence was big, and he made me feel, and think, and love, and dream big. How big was the Big Man? Too fucking big to die. And that's just the facts. You can put it on his grave stone, you can tattoo it over your heart. Accept it... it's the New World.

Clarence doesn't leave the E Street Band when he dies. He leaves when we die.

So, I'll miss my friend, his sax, the force of nature his sound was, his glory, his foolishness, his accomplishments, his face, his hands, his humor, his skin, his noise, his confusion, his power, his peace. But his love and his story, the story that he gave me, that he whispered in my ear, that he allowed me to tell... and that he gave to you... is gonna carry on. I'm no mystic, but the undertow, the mystery and power of Clarence and my friendship leads me to believe we must have stood together in other, older times, along other rivers, in other cities, in other fields, doing our modest version of god's work... work that's still unfinished. So I won't say goodbye to my brother, I'll simply say, see you in the next life, further on up the road, where we will once again pick up that work, and get it done.

Big Man, thank you for your kindness, your strength, your dedication, your work, your story. Thanks for the miracle... and for letting a little white boy slip through the side door of the Temple of Soul.

SO LADIES AND GENTLEMAN... ALWAYS LAST, BUT NEVER LEAST. LET'S HEAR IT FOR THE MASTER OF DISASTER, the BIG KAHUNA, the MAN WITH A PHD IN SAXUAL HEALING, the DUKE OF PADUCAH, the KING OF THE WORLD, LOOK OUT OBAMA! THE NEXT BLACK PRESIDENT OF THE UNITED STATES EVEN THOUGH HE'S DEAD... YOU WISH YOU COULD BE LIKE HIM BUT YOU CAN'T! LADIES AND GENTLEMEN, THE BIGGEST MAN YOU'VE EVER SEEN!... GIVE ME A C-L-A-R-E-N-C-E. WHAT'S THAT SPELL? CLARENCE! WHAT'S THAT SPELL? CLARENCE! WHAT'S THAT SPELL? CLARENCE! ... amen.

I'm gonna leave you today with a quote from the Big Man himself, which he shared on the plane ride home from Buffalo, the last show of the last tour. As we celebrated in the front cabin congratulating one another and telling tales of the many epic shows, rocking nights and good times we'd shared, "C" sat quietly, taking it all in, then he raised his glass, smiled and said to all gathered, "This could be the start of something big."

Love you, "C".

hoje lembrei-me do jorge



e apesar de eu não gostar nada destas músicas, sei que ele gostava.

e ainda gosta! 

«...i leaned on clarence a lot; i made a career out of it in some ways.»


sabes que começou no a - ah ah ah - e a seguir vem o e - eh eh eh - , inteligente é com o i - ih ih ih - e o u depois do o faz o aeiou

ainda nem vos tinha dito, perdi um concerto da ana malhoa, assim por uma pintelhice.

ahhh, que falta de oportunidade! 

frase do dia

«ai que me esqueci de tirar o bacalhau para fora!»

sinto-me desconfortável...

... quando leio ou ouço, pais dizerem mal dos namoros dos filhos.

nem é bem por dizerem mal. é mais por que assumem sempre uma ridícula pose de «olha bem para nós, vê lá se achas se essa tua namorada(o) é como a tua mãe(pai)».

são sempre todos tão perfeitinhos, deus do céu!

joguei ontem. ainda não vi os resultados...

... mas se tiver prémio, compro um fiesta verde, só para mim.

a yasmine le bon está com 46 anos

e tenho aqui na minha secretária uma rubistinha - review como eu ouvi uma valente cavalgadura dizer (eu, mesmo!), no decurso duma conversa em inglês - com fotos da senhora.


(tem cá umas mãos e uns pezinhos....)

(e quando o gajo começa a fazer aquele tipo de analogias... ? deus do céu!)

hoje acordou e decidiu ser boazinha. ou seja, fez precisamente tudo, mas tudo, tudo, tudo o que nos outros dias mandamos fazer com ajuda de mandados judiciais ou ameças de inibições de conduzir ou outros castigos do género.

a diferença é que desta vez não precisámos de dizer nada.

lá está, é como o bom tempo no guincho. são duas, três vezes por ano.

é nestas alturas que percebemos - sim, só duas ou três vezes por ano - que afinal a educação que lhe damos tem algum efeito. um efeito quase olímpico (pela frequência com que ocorre, claro)

teve o seu primeiro desgosto de am..... izade!

é foda!

(dói pr'a caraças!) 

terça-feira, junho 28, 2011

eu já nem digo mais nada, mas pronto...



there must be some misunderstanding, there must be some kind of mistake

auto reparadora do chile não tem nada que ver com chile aute nem com chill out, ou tem?

continuo a achar que ela chamá-lo de angelino foi o ponto alto da coisa

o povo  
é sinuoso identificar como povo duas mulheres, na casa dos sessenta, com pinta de quem trabalha (ainda) no campo há cinquenta anos, não é? se aparentassem ser tias de birre será que ainda seriam o tal «povo»?
é tramado a sentenciar.

há pouco, no café da esquina
por acaso é mesmo numa esquina
duas mulheres conversavam e concluiram que o moço que cantava nos disârte teve aquilo que merecia.

- por mim pode morrer que é muita bem feito!

não só porque lhes chamaram de angelino
houve uma que ainda disse o nome aurélio, mas logo concluíram que «não, não, é angelino que eu bem sei!»
mas também, regressa por uns momentos a pena de morte
vá, mesmo que não seja a morte que veja pelo menos uma paralisia total para animar
porque «há castigos que um gajo tem que apanhar na vida se quer aprender de vez.

(maravilha!)

e é assim, já não bastava haver tribunais que decidiram que afinal o médico não violou aquela tipa que estava grávida, agora também o povo corta a direito «já que os que estão lá em cima não fazem rigorosamente nada por este país!»

é assim mesmo, catano!

(acredito que o mesmo povo usaria o mesmo discurso se o que aconteceu tivesse sido com um dos seus filhos
lá das velhas do café, per'ixemples!)
(ou talvez não?)
(ai não? então?)

(... no cu dos outros para nós é rajá, não é?)

(gosto tanto disto, deus do céu!) 

dmail

ontem, ao deitar, adormeci a ler a revista da dmail.

num misto de riso e espanto (é aquele riso nervoso. rimos por aparentar ser ridículo mas depois, vemos melhor a coisa e pensamos que «é capaz de não ser afinal uma má ideia»

dali a ficar a pensar «porque raio a google, que compra meio mundo, ainda não teve a ideia de comprar a dmail», é um passinho.

domingo, junho 26, 2011

i know, it's only rock and roll but i like it

e chega ali ao segundo quarenta e cinco, a filha da puta da alça (guitarristas, é assim que se chama?) da guitarra do eurico vai c'os porcos.

ele faz um «ohh» em desespero, mas o roberto ampara-lhe a queda e lança-se num solozeco, enquanto o mestre se recompõe.



hoje, com sorte, volto a rever a última valsa.


(aqui, a imagem e som estão melhores)

... ou em «muito bom», pronto!



e descobri entretanto que ele é filho de um tuguinha. caramba, estêvão pereira tinha outra cartonância, não era?

sábado, junho 25, 2011

estão a ver o antónio manuel ribeiro a cantar o sou benfica? pronto, é mais ou menos a mesma coisa mas em bom.

aquelas coisas que só o george michael se lembraria de ir buscar

é que estou mesmo vai não vai em ir dormir para lá e tudo.

eu não me canso de ir espreitar a minha despensa toda arrumadinha.

guinchinho

há um mito urbano - vá, não é bem urbano, é mais um mito aqui da linha - que diz que há um ou dois dias por ano em que o guincho está 'xalente!

eu temo que hoje tenha sido um desses dois (ou um) dias.

caramba, que prainha boa: água porreira, brisa (não era vento, ok?) morna, espaço para a toalha... totil, simplesmente totil!

(até deu para descobrir, enquanto lia uma revista - reparem que eu leio, ok? - que há um disco ao vivo da e street band de 75 que faz sentido ir cuscar.)
 
e assim, enquanto um ventinho mole me invadia ali a alma, eu deixava a revista cair para o lado e adormecia a tentar lembrar-me qual teria sido a última vez que eu estive por ali com o sol e a água tão bom quanto hoje.

acho que já gastei todos os créditos que o tal mito me permite usar.


(ou talvez não)

 

olha lá e quanto é que toca o beijinho?

filha fora, sábado silencioso, o que é que mais apetece?

isso mesmo, arrumar a despensa.

duas horas de maravilha: sacos para o lixo, cartõezinhos no papelão, garrafinhas (daquelas que até davam para fazer um candeeiro, sabem?) no vidrão, sonasol nas prateleiras.. um mimo. e a quantidade de cenas fora da validade? não estão a ver nada. descobri lá coisas que já não estavam boas quando o iran costa cantava o bicho.

(já acabou. como diria o meu antigo patrão «que belo broche pela manhã». safa!)

sexta-feira, junho 24, 2011

....

(.... enquanto corria ali naquele trecho de terra batida, a chegar a são pedro, já depois da choupana....)


mais que os guns, que tinham um público mais abrangente; mais que os whitesnake, cuja identidade, a meu ver, está mais nos blues e cronologicamente, ali, até ao come an' get it - estou aberto a uma discussão para explicar porque é que o que aconteceu com o coverdale dali para a frente, já não tem nada que ver com o que se passou até aqui. mas até aceito que se possa estender o período até ao saints ou ao slide -; mais que o adams, porque esse é impossivel de circunscrever apenas àquela zona; mais até que os ac faísca dc, os white lion, os danger danger, os great white, os cinderella, os zz top, os nazareth, os maiden, os foreigner, os loverboy e por aí fora, porque uns gostam mais duns e outros gostam mais de outros; eu até poderia igualá-lo ao ballard - esse sim - mas veio cá fazer um concerto e, digo eu, não foi industriado o suficiente sobre o que ia encontrar na praça de touros  - a maior missa da linha desde os snake no dramático - e, por isso, apenas dedicou 13% do set list, com canções que aquele público queria ouvir; dizia eu, mais que esta gente toda, quem eu acho que foi, é e será o embaixador honorário do rock da linha, daquele povo que habitava ali entre a cruz quebrada e a aldeia do juzo (inclusive), daquela geração que nasceu entre 65 e 75 é, de caras, o aldo nova.

é o visto que falta efectuar nos concertos que ainda não aconteceram.

foram quatro discos. quatro apenas - não me falem do nova's dream, por favor. mas está ali tudo: aberturas de pista, músicas semp'ábrir, slows de roçar nas ancas, baladas de curtir com o'jolhos fechados e um ou dois pintores na mona, rockalhadas de andar com pé a fundo na estrada do guincho e as janelas todas abertas ... mas tem principalmente uma alma do caneco. repito, são apenas quatro discos, mas está lá tudo!

não vou buscar coisas do twitch, ou do primeiro, nem do, talvez mais óbvio, subject. vou mesmo já aos noventa, pegar na penúltima do lado b, quando estamos a olhar para a agulha do disco perto do final do roonie e julgamos que já não pode vir mais nenhuma malha das boas. mas vem, vem esta.


e com teledisco à lá you tube: imagenzeca paradona e já vais com sorte.




here she comes
looking like a red corvette
moving like she owns the street
she's going to be the death of me yet


and she's so tough
but she know that i'm a rebel too
no romeo and juliet
got anything on me and you

cause a love that's true
got to wear it so proud
like a new tattoo


we'll set the night on fire
just me and you
i can't dance

i can't love the night away
but it feels like a touch of madness
what can i say
but it feels like a touch of madness
every time you're near


now all the other bad boys
they try to take her breath away
but no matter what they do
she just smiles and walks away


yeah, i feel alright
i'm just as bad as brando
cause i know that come tonight
i'm going to be the one that drives her home

disconnects the phone
gonna shut out the world
we'll be on our won


we'll set the night on fire
just me and you
i can't dance

i can't love the night away
but it feels like a touch of madness
what can i say
but it feels like a touch of madness
every time you're near

and she walks
and she talks
here she comes
and i know she's the one
she's young
she's wild
like a little child


we'll set the night on fire
just me and you
i can't dance

i can't love the night away
but it feels like a touch of madness
what can i say
but it feels like a touch of madness
every time you're near

quarta-feira, junho 22, 2011

não, a sério, é mesmo...

isto é maravilhoso mas pouca gente o perceberá. não, espera. afinal não é maravilhoso. eu é que sou um conas e acho piada a estas coisas.

dei-lhe duas travessas de caracóis, ofereci-lhe um gole de imperial - que ela não aceitou -, fui um bacano e tal... e mesmo assim...

- ó pai, tenho saudades de londres.
- mas tu não foste a londres, foste a barcelona.
- sim, isso, barcelona.
- foi giro?
- foi.

...
...
...
...
- sabes que eu gosto mais da mãe que de ti, não sabes?
- mais ou menos.
- gosto.
- ok.
...
...
...
...
- ficaste chateado?
- não, tudo bem.
- não fiques. é que é mesmo verdade. não ia mentir, não é?
- pois... talvez... olha, nem sei muito bem. talvez fosse melhor mentires um pouco.
...
...
...
...
- pediste outra cerveja? vais ficar bêbado, não é?
- não. eu aguento com duas.
...
...
...
...
...
- ó pai, és mesmo tolinho, acreditaste que eu gostava mais da mãe que de ti?
- acreditei.
- oh!
-
- quer dizer, até gosto. mas pronto, é só mais um bocadinho que de ti. não é assim... muito, entendes?
- ah pronto!... fico muito melhor assim.
- claro. não tens que te chatear.... 

corrigir é um acto de amor, não é?

(quando se torna um acto de cagança já não é correcção nem é nada, pois não?)

é tão querida

- puseste raid na casa? (falando a sério)
- não. (respondendo também a sério)




- espera, é deste meu perfume? (perguntando com esperança que não fosse.)
- é. (respondendo agoniada)


(estive a comparar preços e o raid é mais barato. passo a comprar raid. e fico limpo da bichesa.)
 

gosto porque...

...

ao segundo 50 já a feique tátu está esborratada no estofo do carro.

aos 1'08 já está retocada.

1'27 olha, esborratou-se outra vez.

3'36 espera, já está boa.

3'37 mau, outra vez tudo cagado? então?



porém, o que eu queria realmente dizer é que esta gaja, neste tubo aqui (mas tem que ser neste mesmo) que eu assisti em directo, tem tudo e mais alguma coisa: pinta de sueca do coconuts, versão 1991; bicos da leitaria; ancas de canzana, espaldas de tratar deus por tu e muito principalmente, mas muito principalmente mesmo, aquele calcanhar direito para cima e para baixo, quase a imitar o malcolm young no ti éne ti.

... vi (e ouvi) finalmente a coisa com atenção...

... e não é bem a situação de plágio, é mais uma cena de serem primas afastadas.

mas digam-me, esta canção não faz lembrar esta aqui e, por consequência, as noites no sítio da várzea e no solar da paz no tempo em os homens crescidos usavam calças vermelhas*?

* quê, ainda as usam? mas de livre vontade? jura!!!!!!!!!!

e agora que chegou à parte em que sabe mandar bocas irónicas

- olha, teve tanta piada que até me esqueci de rir.

e certa noite houve alguém..

... (olhó pincel)
que lhe disse erguendo a fala:
(tem tint'azul)
- empussado, nota bem:
que hoje não fique ninguém
empussado nesta sala!



não, a sério, contratem-me. sim, eu troco amiúde os ouves pelos houves e nunca sei se o érre em perspectiva é antes ou depois do é, mas eu juro que vou estar atento e prometo usar o dicionário. o uáice, o porto-editora, o da fluminense, todos! por 1500 euros por  mês (porra, é assim tanto?) revejo as legendas dos programas da televisão.

não, a sério, quem foi a valente cavalgadura que achou que empussado era assim? e quem foi o cabrão que manteve a frase no ar durante tanto tempo?

terça-feira, junho 21, 2011

sousa, este ainda não é o post sobre os gajo, ok?

apesar do que se ande por aí a dizer sobre os muse, há apenas dois dogmas em relação a eles: que o soldier's poem poderia muito bem ser uma cover duma canção qualquer do a night at the opera ou do the game (ok, podem contra argumentar que o united states of eurasia também poderia ser um cover de um desses discos. mas eu nesta já não encontro o roger taylor na bateria. e além disso o blog é meu. tomaaaaaaa!!!) e que o sing for absolution é a melhor música do mundo para acompanhar a corrida quando vamos naquele ritmos «chavalo, vai pianinho por que se não, chegas ali aos oito quilómetros e já não tens canetas para o caminho de regresso».




se houver por aí algum boticário baterista paneleirote que saiba identificar o ritmo da coisa de forma a eu encontrar outras canções com a mesma batida, sinta-se confortável para comentar. vá, não quero limitar a oferta, mesmo que não seja boticário mas se for baterista já o pode fazer. tem é que ser paneleirote, se não não vale.

e eu que nem tenho paciência para discursos de presidentes da bola, hoje gostei de ouvir o que disse o jorge nuno lima pê cê

a única razão porque não desejo aquela paneleirice do «que ganhe todos os jogos e que perca connosco» ao villas-boas, é simplesmente porque me estou cagando e andando para quem não é ou não está no clube.
 
estás connosco, estou contigo. não estás cá, não tenho nada que ver contigo.

segundas equipas? não tenho. torcer pelo barcelona em espanha, pelo real por causa do mourinho, do ronaldo ou do carvalho - lamento mas o pepe não é do meu país -, pelo chelsea por causa do ferreira ou do villas-boas (ou do moutinho), isso não é para mim. sinceramente, não ligo. 

só tenho uma equipa.

minto, sou também do vitória. mas é um amor que vem do berço. é amor do bairro. além do mais as hipóteses de se defrontarem um dia, são mais remotas que eu ganhar o euromilhões duas vezes seguidas. não há guerra de interesses possível.

e um abraço ao chico mestre que algures no tempo ficou sem esta cassete

brunex, vê se percebes que eu não pesco nada disto. o que vou relatar é feito de cabeça. a cassete ficou perdida algures no final dos 90, dentro dum g40 dum amigo, que a não deveria ter perdido. é a vida! por isso, lê as minhas notas com a consciência que posso estar a dar algumas calinadas. 

caneco, não sei termos técnicos, porra! e além disso o único truque que tentei um dia fazer, foi colocar duas folhas de papel vegetal entre o prato e um disco, para fazer scratches como no beat streat e, acredita, o resultado não foi bonito. 

vê o que podes fazer. 

de maneiras que a coisa começa com o

gimme your good lovin' - diving for pearls - versão do lp «diving for pearls»



bem ali desde o iniciozinho. desde os zero segundo. 

percorre a música toda e, ali por volta do 3'35/3'46, quando ele diz «... your good lahhhhhh....», este «lahhhhh» vai unir com o «woooooooow...» que aparece aos 0'28 do


fire woman (nyc rock mix) - cult - cult box, cd 5 (bom, é a versão nyc rock mix. não confundir pois com a versão la rock mix, vale?)


perto do final do minuto cinco, a bateria pára e fica só ali a guitarra, pandeireta e o ian a gritar «fire». está localizado? 

bom, depois, aos 6'02, regressa o baixo e a bateria. está quase a chegar a parte em que entra a música seguinte. muita a tenção, tens que acertar bem o espírito desta passagem. então, ali aos 6'19 o ian diz «... tch, tch, tch, tch, wow» e  nesse «wow» tu botas logo um «yeah, yeah, yeah...» cheio de eco e coisa e tal que aparece nos 0'15 do


just another night (extended remix) - mick jagger


durante esta música, irão aparecer sobrepostas (sem nunca baixares o som do just another night, note-se. não sei o termo técnico para isto) a frase «not dead yeat» que «retirarás» da óbvia canção seguinte.


essas «frases» aparecem:
- 2'53 - precisamente!
- 3'21 - ali a acompanhar um xilofone
- 4'12 - após «i need your love»
- 4'38 - após «i want your love»
- 5'16 - mais ou menos
- 5'25 - após o trecho de baixo (a mim parece-me baixo. mas é bem capaz de ser guitarra, não sei)
- 5'36 - por aí


e então aos 5'48, ele parece que diz «let's go», logo a seguir, aos 5'50 ele faz um «ooohhh» que servirá para anteceder o «well i was born to late...» do iniciozinho do 


not dead yeat - styx - versão do edge of the century


a canção prossegue na boa e ali por volta dos 2'53 ele diz «you better get a bigger gun wow wow wow...» e já nos 2'56/57 ele faz um «woow» mais esganiçado que vais unir ao «she was a fast machine...» que aparece aos 0'30 do


you shook me all night long - ac faísca dc -versão do back in black


a ideia, vê se topas, é fazer um «you better get a bigger gun wow wow woooooow she was a fast machine....»


durante a canção podes ir fazer um xixi que não acontece nada. mas a 2 segundos do fim, quando ele diz «aaaaaaall night long!» tu espetas logo o tum-tum-tum-tum que está aos 0'05 do


rebel yell - billy idol - versão do rebel yell


esta também não tem grandes efeitos. aos 4'36, após o «... more, more, more» metes logo o 


i found love - lone justice - versão do shelter


assim, na parte em que entra o orgão, antes da maria começar a cantoria.


e de maneiras que é assim. se conseguires fazer isto num mp3 que eu possa ouvir na net ou mesmo sacar, meu menino, ficas a ser mesmo o máiór. mais máiór ainda que já o eras.

segunda-feira, junho 20, 2011

sou o único a achar estranho o puel estar sem clube?


when they were kings....

... e nós todos uns valentes príncipes!



não tem teledisco, não me apetece fazer aquela paneleirice do truque em que mostra apenas a barra de baixo do youtube, por isso aqui vai mesmo assim numa imagem paradeca, uma das mais underrated, obscura e incompreendida canção dos red.

canção boa para escrever a letra num papelinho - ainda se escreve à mão? - colá-la no volante, ali junto do claxon, e cantar em voz alta enquanto voamos em direcção do sol.

(e uma linha de baixo que é um mimo!)

chavalo, estás anafado!


- ó vó, como é que foi lá no hotel, muito sexo?


se* ele for mesmo embora,...

... acreditem, do que mais vou sentir falta é mesmo das palavras dele. ainda não encontrei ninguém - e já há 4 anos escrevi sobre isto - que fale de bola como ele.

odeio defesos!

* esta conjunçãozeca é uma piada. é aquela fé do adepto que a perder por quatro, a dez minutos do fim, vê a sua equipa marcar um golo e pensa para consigo «carago, ainda vamos lá!» 

domingo, junho 19, 2011

e há quatro érre pê émes...

... que não aparecia um cd tão bom.



durinho, é certo, mas com uma mão cheia de canções 'cantáveis'.

e uma sete que se for bem trabalhada, até faz crescer pêlos no rabo!

foda-se, levam-nos sempre os melhores!





... and last but not least. do i have to say his name? do i have to speak his name? do i have to say his name? in this corner, king of the world, master of the universe, weighing two hundred and sixty pounds, the big man, clarence clemons!

assim como....

... um dia veio alguém denunciar que as pulseirinhas da bodypower (era este o nome?) tinham um efeito tão bom quanto o david luiz a defesa esquerdo) também eu sonho um dia em existir uma conferência de imprensa da associação nacional dos tradutores e intérpretes onde viessem denunciar a quantidade anormal de tatuagens em árabe, chinês, coreano, argentino ou alentejano com erros ortográficos e falhas de caligrafia. 

apresentavam exemplos, sei lá, de pessoas que, tipo

gosto tanto de dizer «tipo» e tenho tão pouca oportunidade de o fazer, porra! (ainda noutro dia assisti uma pessoa criticar uma chavala que passava vida a dizer 'tipo' mas que começou uma ideia por 'portanto', interrompeu-a entretanto e prosseguiu com o inevitável - mas sempre querido e fofo -  derivado ao facto...

tinham tatuagens com uma onda e por baixo aparecia escrito, tipo, «naique».

gosto imenso de ver no face...

... fotos tiradas por fotógrafos profissionais durante aqueles momentos em que não estão em trabalho. 

nas suas férias, nas festas dos filhos, nos casamentos dos amigos....

e no entanto a coisa até é bem filmada e cada vez gosto mais do barden

ligo pouco às críticas negativas sobre filmes. primeiro porque não percebo nada de cinema - e esta frase pode ser muito importante para entender o que vem a seguir -  e depois porque sou mais vulnerável às influências positivas que negativas.

o que mais me aborrece no biutiful é ser um ninho de clichés. assim como o cinema americano está pejado daqueles tiques tão deles - o juiz preto, lugares de estacionamento mesmo em nyc, o presidente que também já foi fuzileiro ou coisa assim - também os filmes com pobres acabam sempre, mas sempre mesmo, por caírem no erro de parecerem todos iguais.

eu já deveria saber com que contava: o babel é uma estucha, o 21 grams... pois, mas fui tosco, não dei ouvidos a mim mesmo e deixei-me ir.

caramba, que filme tão óbvio, tão cheio duma mesma cor.

os pobrezinhos, coitadinhos, sempre tão bonzinhos, sempre humildes; o policia, uma maçada, corrupto e tal porque se assim não fosse não conseguia sustentar a família; o raça do mijo que desatou a avermelhar; a ex mulher que também é pobrezinha e doente, perdeu a custódio dos putos mas esforça-se, note-se... coitada e com ar de quenga e tal; ele com estudos apesar de pobrezinho-, o contraste esperado - ou não fosse mais um cliché dos valentes - das pessoas ricas - na certa más pessoas, obviamente - a saírem da loja do zegna ali no passeig de gràcia, em contraste com os clandestinos do manu chao a vender clutch da carolina ferreira, a reavivar aquele caralhinho da teologia da libertação «vejam, meus filhos, os gajos ali nos prédios, ricos como abades e nós aqui, oprimidos e pobres, em bidonvilles...»; os desprotegidos dos chinocas, todos boas pessoas, claro, que até tomavam conta das crianças e isso e que apareceram a boiar na escuma das ondas; a preta que chegou «na altura exacta da história» porque se não, caramba, ficavam as crianças ali entregues ao deus dará era.... uma espécie de capitães de areia mas sem a doçura das palavras do jorge.

previsível, previsível, previsível.

pergunto, porque é que não fazem uma história, assim, com pessoas cheias de cancros e tal, mas abastadas? mulheres bipolares e tal, mas em giras? polícias com ordenados baixos e tal, mas sem serem corruptos? emigrantes clandestinos e tal mas, gente farsola e reles? porque é difícil, não é?  ou então porque depois ninguém chorava e não se sentiam tocados e isso.

o john hughes fez os melhores filmes sobre «catraios made in anos 80». de lá para cá não se voltaram a fazer filmes de canalhada tão bacanos como aqueles. acredito que com a pobreza seja a mesma coisa. querem trazer ao de cima a desgraça dos tesos mas acabam por mascará-la como julgam que ela é. é difícil fazer simples bem sei. é difícil fazer um zona j sem que os personagens digam tantos caralhos e tantos foda-se, não é?

eu sei, eu acredito que seja difícil contar histórias. principalmente quando quem as ouve não sabe nada - ou tem só umas luzes - sobre o que é relatado.

não que me chateie muito, afinal só me desvio da rota uns 6 ou 7 metros

mais ou menos a partir de que idade (dela) é que conseguimos passar pela porta do quarto dela, quando vamos fazer um xixi - ou buscar o bernardo à natação -, sem entrar e dar «só mais um beijinho» antes de voltar para o quarto?

e no fim, ali perto do jonas, ainda dei umas duas cacholadas, por isso a areia que estava junto daquele cacifo do canto, confesso, era minha

pedro jaime correu 

eh pá nem sei bem quanto é que eu corri mas foi muito. a ideia nem era andar por aí além,  a ideia era mais andar por ali a apanhar um solzinho e tal... mas um gajo começa naquele ritmo «não te estiques se não chegas ao tamariz, mandas a corrida para o galheiro e quando deres por ela estás com uma caneca gelada na mão» e às tantas dá por ela e vê-se já com meia dúzia de quilómetros nas pernas e ainda vai no sentido «para lá»,  por donde cristo perdeu las chanclas, mas vai feliz e tal... sem se lembrar muito bem que tem que percorrer ainda o «para cá»
 
no dia 

foi mais precisamente ontem, no intervalo do almoço
 
a uma velocidade de 

de muita, muita velocidade. ó bretes, tu que és um dos mentores desta nossa seita de andar aqui a suar, se me estiveres a ler (eu sei que não estás, mas...) fica desde já a saber que eu às tantas ganhei um pedal tão forte e inusitado que accionei os semáforos vermelhos que estão ali perto do gordinni da choupana. mais, no regresso, já no paredão, ia com tal bolina que nem me lembrei de reparar naquela gaja que está sempre a banhos perto do relógio de sol. consegues imaginar coisa pior?

http://go.nike.com

eu juro que já me disseram o nome do moço umas 7 vezes (5, vá!) mas não há maneira de o decorar

- ó pai, e estávamos lá as duas, eu e a sofia, e chegou o miosótis e disse assim em voz alta «olha as minhas namoradas.» e nós, claro, respondemos logo, assim, ao mesmo tempo: «que nojice!!»

quarta-feira, junho 15, 2011

agora anda a querer fazer as pazes

está ali deitada atrás, mesmo mesmo encostada à minha cicatriz, enquanto leio que o nuno gomes foi c'os porcos!

vogue, italiana, deste mês. investiguem.


(ancas do camandro!)
(e carne e isso.......)

para o di napoli, porque eu sei que ele já passou algumas noites acordado a olhar para a televisão e é gajo para ter saudades... deixa cá ver... do stockton, por exemplo


ok, se me chamarem maluco, para mim já não é mau de todo

pior que ter flashes com o toque do meu telefone, pior que ver gémeos a torta e a direito, pior que ter músicas irritantes na cabeça é andar, desde a hora do almoço, com o strangers in the night a matraquear-me a alma.

mas e até comentam: não é mau de todo, frank sinatra, um standard... coisa fina...

pois, mas a que eu tenho na cabeça é aquela versão de elevador, só pianinho à clayderman, que aparece no grande arrepio, ali na parte em que a karen e o sam vão ao minipreço (por favor, digam-me que aquilo é mesmo ali o minipreço junto da estação. é, não é?) fazer as compras do grupo.

(e continua: tan, tan, ta-nanam tan, tan, tan, tan ta...)

e porque este filme não tem só o ever fallen in love....

toninho

novo vício.

- então, filha...

... e se viesse aí um mano ou uma mana como é que lhes falarias de nós?
- então, esta é a mãe, chama-se sofia, e é uma fofucha..... e é também linda de morrer.
- e mais?
- e este é o pai. é pedro. é gorducho..... tem uma barrigota..... tem cabelos de velhinho.....
- ......
- vá, pronto, dizia-lhe que eram madeixas. 

isto na certa é o gajo que me lê o blog e anda a ver a foto do meu perfil enquanto decora textos das cenas

estive no estrangeiro

sim, para lá do poceirão 

e cruzei-me por lá com um actor de telenovelas

ou séries ou lá o que lhe queiram chamar

ele olhou para mim, eu olhei para ele.


ele seguiu caminho, eu segui o meu.

gostei que ele tivesse preservado a minha privacidade.

(são uns queridos, estes cámones) 

e desta vez, não me interessa, o parafuso já não é o meu

há também uma semana, mais coisa menos coisa, que não passa um dia em que não veja um par de gémeos.

e há dias em que vejo dois, três, quatro pares...

serei um twins attractor?

e eu não sei que parafuso devo apertar

estou à cerca de uma semana com o som do toque do meu telefone na minha cabeça. e quando vou lá... isso, adivinharam, era apenas a minha imaginação.



raios! 

a muriel...

... tinha por hábito e mania, mandar a criadagem buscar água fora de casa para se poder banhar à grande sem pôr o pé na areia.

(que maravilha!)

eu não vou tão longe.

minto. vou, vou.

por mim arranjaria também um ou dois maduros que me fossem buscar água a outros concelhos para me poder banhar, também à grande, assim pela manhãzinha.

eu comecei a reparar, prioncipalmente quando ia para o alentejo. reparava que o cabelo ficava fofinho, a pele macia e tal... pensávamos: cá para mim é a água de cá e tal...

depois reparei que na terra da minha mãe também dava na mesma. a pele num lustro o cabelo a fingir que tinha levado com amaciador ou mãozinhas do vidal sasson...

agora chegeui à conclusão que o problema não é haver este ou aquele local com água boa para banhos. o problema é mesmo o local onde vivo.

não vem a montanha a maomé, caramba, iria a montanha a maomé.

(tenho que ir ver o boletim do euromilhões. crie-se um excêntrico!) 

sexta-feira, junho 10, 2011

quinta-feira, junho 09, 2011

sinaleiro dos aeroportos


... hidding, somewhere in the night

(mas onde caraças se escondeu o telefone? espera, eu estive a falar com ela... e depois falou ainda a miúda, por isso.... hum, deve estar dentro do edredão da cama dela.... não espera, eu ainda me despedi... caramba, mas e agora? ora, esquecido no carro não está, por isso....

espera já sei:)
facebook, log in, chat online... ora deixa cá ver.... ó coisinho, desculpa lá, tu és menino para me ligar para o número treca treca treca treca? para quê? ora, para ver se encontro o meu telefone.

é careta usar medidor de doses de esparguete, não é?



(não precisam de responder, eu sei que é.)

eu até ali aos 27 anos era tão bom como este gajo. só depois é que fiquei melhor



ok, o wade robson é o wade robson mas, caramba, meu caro jason cheetham, tu para mim... bom, para mim, és o tal!

quarta-feira, junho 08, 2011

nem sempre sou igual no que digo e escrevo. mudo. mas não mudo muito

ensinaram-me há pouco.

é bonito.

encaixa que nem uma luva (das de pelica. para quem não sabe, é obviamente a pele do pelicano) em muitos bloggers.

foi o beto caeiro que a escreveu.

era um blogger do século passado. 

ainda há pessoas que gostariamos de rever numa janelinha do face?

sim!

gosto de procurar dúvidas, pintelhices informáticas, na net

e encontrar solução!

(yes!!!) 

não, a sério, continuo sem perceber a ausência de comentários do boucherie em relação aos ténis que custam 30 contos mas têm atacadores cujos laços se desfazem a cada 7 metros de caminhada

e julgo que a sábado também deveria fazer uma reportagem, de fundo, sobre o assunto.

e já para não falar naquela parte da desgarrada em que o muddy responde «i see that!» ao «...i was born with good luck» que o mick manda para o ar

para o zé. porque sim.

segundo as palavras de his highness kif richards, ao que parece, ali o águas lamacentas não andava a ganhar grande coisa e então, para sobreviver, comprar uns cigarros ou jogar bilhar, «como ouvi numa canção», teve que ir pintar paredes. e se tiverem a sorte de um dia encontrarem uma gravação no tubo com o kif a contar isto, irão ouvi-lo dizer «... and there he was, (e agora uma valente pausa) the king of blues(outra valente pausa), painting walls...». (eu ainda espero ter isto, algures, numa caixa plástica que diz vê agá ésse.)

mas o resto é história: eles estavam em chicago para uns concertos da tour de 1981, e foram ao checkboard lounge fazer umas jams com o mestre.

caramba, deve ter sido uma noite daquelas. o homem que lhes inspirou o nome da banda, ali à beira deles, a abrir mão duns blusões queeeeeeeeeeeeentes como tudo.


noite daquelas, o preto já a bater a bota e eles, ali, ainda antes dos 40. a idade ideal para deixar de se ser roque star.

e agora quero ir deitar-me e não me apetece escrever muito mais, mas deixo-vos umas pistas para curtirem a coisa:

- há mais videos no tubo desta noite.
- no baby please don't go, é demais a entrada em palco do kif, com direito a beijinho à madame e tudo.
- o buddy guy também anda por lá
- o ian stewart está ali na mesinha da frente.
- e por aí fora 

 

terça-feira, junho 07, 2011

apesar de a ter sacado...

... apesar de já a ter visto, apesar de ter legendazinhas e tal, apesar disso tudo, tudo, tudo, não resisti e comprei uma série em dvd.

é que é tão, tão, tão marcante que preciso de ver os actores no cumbíbio, lá no meiquingue  ofe, para acreditar que aquilo é verosível mas não é real.

finalmente


there's somethin' wrong with the world today. i don't know what it is...

ainda não percebi se devo ocultar amigos do facebook a torto e a direito - apesar de continuar a gostar muito, muito, da maioria deles - ou se devo é ganhar juízo e deixar de ir lá picar o ponto.

(ou então pronto, é pedir ao senhor mark que crie dois botões: um a dizer «get a life» e outro a dizer «get a grip»)


 

perfumes que nos levam ao greg, assim, de manhã, com o estômago ainda aos saltos...

(literalmente)

é complicado.

sexta-feira, junho 03, 2011

eu só faço comentários - e só acredito - no regresso. até lá, pronto, quero acreditar que vou apenas comprar umas quantas (muitas) cuecas e comer uns dunkin donuts



.... that's why you call me, in the middle of the night, you say it's urgent!

....



deixem-me pelo menos ter a veleidade de sentir que, dentre aqueles quatro ou cinco discos que amámos, editados, ali, entre 81 e 82 

journeys to glory, duran duran, the party's over e night people

o que melhor resistiu ao tempo

pelo menos ao meu tempo. ao tempo de praia, vá!

foi o lexicon of love.

e há ali trejeitos no fry, quer no many happy returns quer neste tears are not enough, assim quase sei lá.... uns guinchos.... que não estão, mesmo, ao alcance de todos.

não resisti e mandei uma cacholada

(na realidade - alô diniz -, foram duas)

do caraças!

sabem aquelas pessoas muito porreiras, muito simpáticas, tratamento por tu para aqui e para ali e tal... e que num repente ouvem-nos dizer alguma coisa que as empertiga, ficam muito sérias, abrandam o sorriso, colocam o indicador em riste e disparam invariavelmente um «faça o favor de não me tratar por tu. respeite-me!»?

eu acho que o santo padroeiro dessas pessoas se chama paulo de sacadura cabral portas.

(que lástima, deus do céu.)

se a internet foi inventada há uns poucos anos e os computadores há muitos mais...

... por que raio teimam as pessoas em falar na sua looooooooonga experiência em internet se a mesma só tem poucos anos?

dia vestido com saudades vivas


contagem decrescente: a mais esperada das mais desesperadamente esperadas

sobre o prémio pfizer ou viagra ou lá o que é

um estádio sem bancadas atrás das balizas? mas está tudo parvo?

(e eu sou capaz de enumerar umas 34 razões porque é que estádios sem povo atrás das balizas, não são estádios nem são nada.) 


parabéns ao moura. caramba, não é para todos, realmente. e por favor, não metam «um prémio também dos portuguesas» ao barulho. aquilo é tudo um prémio dos portugueses. é dele e ponto final. 

quinta-feira, junho 02, 2011

damn it lindsey i'm trying!

que me perdoem os puristas da pintura e isso mas...

... o art project alembra-me o knight lore.

raquel, sério, hás-de ter 93 anos e continuares - deus te dê saúde, pelo amor da santa - irremediavelmente ... (e agora, que adjectivo hei-de eu pôr?)

o dinheiro não dá para tudo, é certo. mas depois há sempre aquela coisa dos concertos do festival serem sempre tocados a vento e mais não sei o quê...

é feio dizer que faz lembrar a eleanora, até porque passou a ser crime comparar o que quer que seja à dita senhora e a última coisa que eu quero é que se aborreçam por minha culpa.

mas como no frontispício deste blog está lá uma coisa muito importante e reguladora do que aqui se escreve, eu digo: é muito, muito, lady day. mas em branco. mas em menos louca. menos droga. menos abuso. menos essas coisas que sabem bem.

para mim, é!



 

smell like teen spirit

- caramba, não consigo mesmo perceber como raio conseguem vocês acordar a cheirar bem.
- é daqueles mistérios da vida...
- é! 

casino de oeiras

- ... vocês deveriam ter ido... aquilo foi giro.
- ó filha, não me lixes! então tu dizes-nos que a tua participação é um mero «dizer adeus no fim» e agora dizes que até dançaste e tudo...
- pois, mas foi giro. havia era lá umas senhoras todas vestidas chiques e isso. era um sítio pipi.
- sítio pipi?
- sim, sítio chique. pipi. as senhoras estavam chiques e abanavam o rabo
- eh lá! isso é coisa para ter tido piada. eu gosto de rabos a abanar.
- não, é feio. sério, é feio.
- mau, então e a shakira, tu gostas da shakira e ela abana o rabo.
- sim, mas não abana em sítios pipi como aquele... como no casino... aquilo era o casino... de oeiras.
- do estoril, filha.
- não, casino de oeiras.
- ok, pronto.
- ...
- ...
- ...
- mas deverias ter dito que irias dançar.
- se tivessem ido, teriam descoberto.
- ... (irritado)
- faz de conta que era um supresa.
- ... (ainda mais irritado)

quarta-feira, junho 01, 2011

a ouvir ópera enquanto se faz mais um serãozeco


ainda em contagem decrescente.... está quase!

ufff...


udepécar frome speisse

que me perdoem todos os caracóis que para aí há - acreditem, ainda nutro um valente amor por vós. ainda sonho com chupões desde os cornos até à caquinha - mas eu gostaria que todos os milhares* de leitores que tenho espalhados pelos 4 cantos do mundo - alô comunidade de newark - que o que marchava agora com uma limpeza do caneco era um pica-pauzinho.

que maravilha.

assim daqueles à anos noventa no envelope - alô tila! - bem regados com umas canecas**...

oh meu deus, acho que engravidei. 

* milhares? olha, olha, milhares, milhões!!!!
** mas canecas daquelas com asas, não é essa pinderiquice de agora que não passam de finos mais esticados para caber espuma. nah, falo mesmo de canecas, com asa, bojudas, com dimples, sabem? 

quero acreditar que é do princípio de peter


e ainda digo eu mal da cgd

enfiei o envelope de um depósito rápido da cgd, num marco da estação dos ctt.

e se fosse vivo...

... e nós não tivéssemos o péssimo hábito de crescer, hoje, o príncipe viria até à porta da cervejaria com um molho (um molhinho, vá) de pastilhas para dar ao pessoal que estivesse ali a jogar à bola, naqueles remates ameaçadores da integridade da mota do chico do talho e o estore da ilda do macaco.